Haciendo un ademán con mi mano, falseo la posibilidad de iniciar este texto. Mi mente está en blanco; mis uñas largas; mi pie, impaciente. Mis ideas divagan, mi albedrío no es libre, caigo en tentación. Defectos que me definen; es por ello que me pregunto cómo logré esforzarme tanto, con mi falsa bonhomía, para destrozar a una mujer ─en todo el sentido emocional y erótico de la palabra─ si luego arruiné mi ficticio acto del amor dejándome despedazar ─en todo el sentido existencial de la palabra─ por otra.

En todo el sentido erótico de la palabra, en el hecho de donde respiras a un mismo tiempo, donde gemidos van y vienen, donde la humedad es predominante. En donde se mezcla el engañado amor con el deseo y las ganas de arrancarse la piel. Donde destrozas el lugar, rompes la cama, la mesa, el armario; en pocas palabras, rompes la habitación de manera literal y metafórica ante el cruel acto del afecto sexual sin nada de afecto.

En todo el sentido existencial de la palabra, porque no marcas acciones injustificadas para luego no recibir el castigo del karma donde aniquila toda prueba viva del callejón sin salida que eres tú, haciéndote sentir aniquilado, en lugar de ser el que aniquila.

Una noche. Fuego castaño: primera mujer. Veintitrés noches. Zafiro negrizco: Segunda mujer. Tal vez no alcancen las hojas de papel para que mi pluma trace mágicamente las características especiales de ellas ─arranqué muchas páginas luego de escribir estupideces inconmensurables─. He de suponer que muchos párrafos serán superfluos, que repetiré muchas palabras. Pero la consecuencia que viene de la acción del estigma amoroso de lo efímero, es la capacidad de resiliencia hacía las crueles críticas del paradigma social de lo justo. Amores tasados muy caros, pagados muy baratos. Observaciones esenciales para la letra; sin corazón roto no hay historia, y crean que hay uno bastante roto.

Corazón de dolor sempiterno; ilustrado sobre la portada del libro imaginario de hojas escritas a lágrimas. Los vientos arrolladores del complejísimo sabor de la vida nos dictan que jamás vamos a conseguir el amor de una manera sencilla. Estoy bien con ello; quien lo consiga no puede decir que es amor. Antes se debe pasar por una complicada selección de malas decisiones donde nos emparejamos con la tristeza, la melancolía, la ira, la ignorancia, pero no el cariño o el placer. El problema es que los vientos no nos reflejan el verdadero significado de la palabra «complejísima». No es como si solo tiene que pasar el tiempo y creerse eso de que la vida nos tiene una persona esperando, en algún momento, para entrar en nuestro mundo; que debemos seguir haciendo todo como lo hacemos y que la coincidencia en algún punto nos iba a colocar en el mismo viaje a ese ser «especial». No hay manera de confirmar esto. Pero definitivamente tampoco avalo que debas buscar en cada mínima existencia que se te cruce de repente la respuesta a la pregunta «¿podré ser feliz contigo?».