Sand | Arena

This is my entry for Day 416: 5 Minute Freewrite: Monday - Prompt: temples made with hands
Thank you so much, @mariannewest!

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I had to force myself to swallow that soup; I couldn't continue like that. My thoughts went away, to an ideal refuge. There, facing the sea, a Margarita and a Jacinto no longer so small played with their dad and me, while my happy mother-in-law looked at us.
That thought came over and over. The image returned, and the soup cooled, because the knot in my throat clenched my soul, drowning me.
I took the spoon, filled it, and left it, repeatedly, on the full plate. I was fleeing off to that beach. I was fleeing off that beach when the weight of events crushed me again. I tried to read a line from one of the books that were nearby, sinking into this one or that one my swollen and reddened nose. I ended up crying, without tasting anything.
My babies accompanied me through the corridors of mourning I keep for them, for my missing family, for myself, during these long and difficult years. One calms down... and eats, despite not finding meaning in life.
Today I was drinking my soup when I learned about the journalist.

That's me!

— My love, this personal diary is incredible, it seems to me a dream to be reading this, I never thought that I would look face to face the truth, not in this way so... human, in this investigation.

— Is it the lady who answered you by email?

— Yes...—, and I went back to reading.

I'm going to write to her; I don't lose anything if I do it. Who knows if it will work? That monster is out there, enjoying his impunity, that can not be. And I, still dreaming of my children, with the beach, with the castles and temples made with the hands that this misfortune did not let us build. The sand is me, I'm made of countless pieces, and the wind takes me away.

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Arena
_{Sand (SP version)}

Tenía que obligarme a tragar esa sopa, no podía seguir así. Mi pensamiento se iba lejos, a un refugio ideal. Allí, frente al mar, una Margarita y un Jacinto ya no tan pequeños jugaban con su papá y conmigo, mientras mi suegra nos contemplaba, feliz.
Recurría a ese pensamiento una y otra vez. La imagen volvía y se enfriaba la sopa, porque el nudo en mi garganta me apretaba el alma, me ahogaba.
Yo agarraba la cucharilla, la llenaba, y la dejaba, de nuevo, en el plato lleno. Huía a esa playa. Huía de esa playa cuando el peso de los hechos me aplastaba otra vez. Trataba de leer una línea de alguno de los libros que tenía cerca, hundiendo en éste o en aquel mi nariz hinchada y enrojecida. Terminaba llorando, sin probar bocado.
Mis bebés me acompañaron por los pasadizos del luto que guardo por ellos, por mi familia desaparecida, por mi misma, estos largos y difíciles años. Uno se calma... y come, a pesar de no encontrarle sentido a la vida.
Hoy estaba tomando mi sopa cuando supe de la periodista.

¡Esa soy yo!

— Mi amor, este diario personal es increíble, me parece un sueño estar leyendo esto, nunca pensé que miraría cara a cara a la verdad, no de esta manera tan... humana, en esta investigación.

— ¿Es de la señora que te contestó por correo electrónico?

—Sí...—, y volví a sumirme en la lectura.

Voy a escribirle, nada pierdo si lo hago. Quién sabe si sirva de algo. Ese monstruo está por ahí, gozando su impunidad, eso no puede ser. Y yo, sigo soñando con mis hijos, con la playa, con los castillos y templos hechos con las manos que esta desgracia no nos dejó construir. La arena soy yo, estoy hecha de incontables pedazos, y me lleva el viento.

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