Vésper, comandante del 33 Batallón de Arcángeles, estaba cansado. Sabía lo que le esperaba tras la puerta del puticlub. Al menos, estaba razonablemente seguro. Su sentido del olfato no era tan fino como el de su enemigo, pero aun así lo era mucho más que el de los humanos y otras criaturas inferiores. Detrás de la puerta cerrada se encontraban la sangre y el caos: demonios, humanos, insectos, un par de algolianos extraviados y algo más; algo que Vésper en su ya larga vida nunca se había encontrado y que lo ponía nervioso, si es que los arcángeles pueden sufrir de los nervios. “No hay que demorar más las cosas”, pensó. “De una u otra forma nos acercamos al desenlace”.

Da una patada a la puerta del puticlub, que salta de sus goznes y se estrella contra la pared opuesta, no sin antes llevarse de por medio a Yubeilis, y blande en dirección a Roman Pavlov su arma: una espada flamígera. Vésper no podía ocultar cierto gusto vintage en lo relativo a armas y vestimenta.

Lo que no esperaba era que Roman Pavlov Belcebú se hallara en el suelo a merced de una mujer estropeada, y mal vestida; aunque los restos de su belleza pasada hicieron que las alas ocultas del arcángel se estremecieran. ¿Era posible que aquel ser que lo miraba con sonrisa torcida y esperanzada fuera Selene… no… Marlene? Qué lata con la memoria de largo plazo; después de todo, se dijo con resignación, sólo el Jefe tiene memoria perfecta.

–RP –dijo Vésper–, qué agradable sorpresa.

Con un esfuerzo que puso toda su naturaleza en tensión, Roman Pavlov se sentó en el suelo. La mujer de la escopeta todavía lo apuntaba pero su atención se había desplazado al recién llegado. A RP ya no le interesaba lo que la mujer pudiera hacer. Su verdadero enemigo se había hecho presente y las puertas dimensionales continuaban bloqueadas. Tendría que abrirse paso luchando, pensó; tal vez la confusión provocada por el full house jugara a su favor.

–No lo intentes; puedo leer tus intenciones con más facilidad que el libro de Job.

–Aún puedo vencerte, Vésper.

–Mis Arcángeles rodean la casa. Si he entrado solo en esta pocilga es para darte la oportunidad de rendirte honrosamente –Un leve rubor cubrió las mejillas lampiñas de Vésper–, en recuerdo de nuestra… amistad.

Roman Pavlov gruñó por toda respuesta.

Al mismo tiempo que este diálogo transcurría, otras cosas sucedían en el Club Wiskería. Fred y Tomás, los resentidos tardígrados escaladores habían logrado, por fin, llegar a la cima del mostrador y colocar en posición el implosionador gravitacional. Por supuesto, la suya era una misión suicida. Les habría llevado varios años alejarse hasta una distancia segura, y en menos de cinco minutos el puticlub, sus ocupantes y todo lo que se encontrara en un radio de cincuenta kilómetros desaparecería en una variedad de Calabi-Yau. Ydregaf y Mojiglif, los algolianos, por su parte, no sabían qué hacer: ¿debían apoyar al Arcángel, o debían ayudar al Demonio? Durante eones, su sistema estelar se había mantenido neutral en la guerra que enfrentaba a ambas potencias, pero ahora temían que su inacción los perjudicara. ¿No estallaría todo en sangre y vísceras antes de que pudieran abordar su nave y escapar del campo gravitacional de la Tierra?

Y en su oscuro rincón, el apacible parroquiano, que no era humano ni demonio ni arcángel, posó su vaso de bourbon sobre la mesa y se puso de pie. Al principio nadie lo notó. Únicamente RP percibió un cambio en los olores del local, como si se hubiera abierto otra puerta, diferente de todas las conocidas; una puerta por la que se filtraban aromas de corrupción y muerte, así como de renacimiento y floración.

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A continuación, los nuevos retados: @sansoncarrasco y @bertrayo.