Hoy mirando el instagram me tropecé con una imagen que decía: "Quién diría que extrañariamos tanto nuestra infancia, si nuestro mayor deseo era crecer". Lo que más extraño de mi infancia, son mis abuelos; sí, es verdad que el abuelo Félix tenía mal genio y que la abuela también tenia lo suyo, pero cuando veo atrás pienso en como influyeron en mi vida: agradezco; soy la mujer que soy porque ellos estaban allí.

No puedo evitar sonreír al pensar en la abuela, esa señora que siempre iba peinada con laca, que tenia las manos torcidas por la artritis y el animo torcido por la diabetes; que siempre pedía "un helado" aun a sabiendas de que no lo podía comer; que le gustaba el "coscurrito" del pan y los mejillones de lata.

La abuela nos enseñó a leer aun antes de que fueramos a la escuela; nos enseñó a jugar dominó y recortar tiras de muñecos de papel, en las horas que papá y mamá trabajaban. Siempre mandaba a comprar un Kino porque "si no lo compras no te lo puedes ganar", y decía que el premio sería para "hacer la casa". No ganamos el Kino, pero se hizo la casa, aunque no la llegó a conocer porque quiso dios o el destino que se le acabara el tiempo dos años antes.

Era católica y papá siempre dice que iba a misa los domingos, al menos mientras la salud se lo permitió, yo solo recuerdo que miraba la misa los domingos a las cinco de la mañana en la televisión. Me enseñó las oraciones: el padre nuestro, el salve y el credo.

¿Alguna vez han revisado lo que hay en la mesita de noche de una abuela? Pues dejenme decirles que es un mundo interesante y que garantiza un viaje en el tiempo. En aquella mesita de noche había jabones más viejos que Matusalen y perfumes que con toda seguridad estaban vencidos; un paquete de pañuelos desechables junto a descoloridos broches, pastillas para la acidez y recuerdos de bautizos y comuniones.

Mi abuela fue la primera en darse cuenta que yo necesitaba usar lentes, pero como yo era terca y me gustaba llevarle la contraria, le dije que eso de arrugar los ojos para ver de lejos lo hacía por manía. Pronto llamó la maestra a mis padres para decirles que yo me levantaba siempre para ver de cerca la pizarra.

Mi abuela murió cuando yo tenía doce años, en un mes de mayo por cierto, y en estos párrafos no resumo ni una décima parte de lo que me enseñó, ni de lo que viví con ella. Recordarla siempre me deja una sonrisa y un apretoncito en el corazón, en donde ella tiene un lugar muy grande y especial; en donde viven los recuerdos de mi infancia ligados con sus abrazos.