Morí, lo juro. Me gusto demasiado.

Buscarme infinitas veces en el sereno de Caracas de noche,
en la música,
en mis textos,
en cualquier tabaco,
en el bar de la esquina,
en alguna cerveza,
en los ojos de aquel chico,
en la sonrisa de mi madre
o en la ausencia de mi padre,
en mis suspiros
o simplemente en alguna cosa que me cause una sonrisa o me llore mil lágrimas.

Precioso.