_De mi autoría_ (poema) ¿Que nombre le pondrías?

Nací en una República,
y caminé senderos claros y oscuros,
vivo una "revolución".

Estoy firme en mi vida
que no me arrodillaré para los dictos.

Veo con mis ojos,
la basura entre mi gente,
muladares de zamuros y niños hermanados.

En la mañana y en la tarde,
cadenas en medios, cadenas reales,
el dicto es una fuerza perversa.

Ayer fui a comer con los niños,
los zamuros, indigentes, y vecinos
que ya dejaron de ser gentes.

Mi patria llora por un cuerdo,
y nadie oye aunque la mar sea serena.

Mi alma sufre, mi alma llora,
mi cuerpo clama, mi mente añora,
aquella paz, aquella aurora.

Porqué no surge fuerza creadora,
que acabe el yugo,
que estirpe otrora.

Mis hijos claman, mis hijos lloran,
y yo les digo que no me rindo.

Ahora en vida, cadáver en cola,
subversivo, desordenado, venezolano,
llagando al hondo que es sin fondo.

Profunda herida,
balcón del pueblo,
primera piedra de la desgracia.

Obrero fuma, bichero expropia,
borrando siglos,
un muerto viejo.

La salva viene en esta tierra,
sufrir más no se puede,
el viejo muerto, ya no es entuerto.

La prueba pasa,
viene la aurora,
y poco a poco la flor de bora.

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