Unter Wasser

Ich habe keine Angst. Seit du weg bist, kann ich wieder träumen. Ich wache auf, mitten im Meer, ganz allein. Alles ist nass, wie Tränen, so salzig. Obwohl es leicht ist, den Kopf über Wasser zu halten, kann ich nicht atmen. Etwas Schweres umklammert meine Brust. Kurz, bevor mir schwarz vor Augen wird, versinke ich. Es ist wie ein Fall, das Wasser streift einfach an mir vorbei. Das Licht entfernt sich. Besonders hell war es eh nie für mich. Es wird kälter, je dunkler es wird.
Plötzlich habe ich doch Angst. Früher, da hatte ich Angst, die mich beflügelt, sie beschützte mich und gab mir Kraft, sagte mir was ich tun soll, leitete mich beim Überleben, sie machte mich wacher als jemals zuvor. Mit ihrem Instinkt lenkte jeden meiner Schritte. Damals, über Wasser, als ich noch atmen konnte.
Diese Angst ist müde, sie weiß, dass es gleich vorbei ist, sie ist nur da um anzudeuten wie machtlos sie ist, mehr hat sie nicht zu sagen. Ist das die Einsamkeit?
Etwas trifft mich, als die Welt erlischt. Ist es die Angst? Bin ich ganz Angst, kein anderes Gefühl mehr in mir? Es ist die Erkenntnis die mich trifft. Das Leben rinnt durch meine Finger.
Etwas umschlingt mich immer noch, verlässt mich nicht, zu zweit fallen wir schneller – und doch nähert sich Licht. Stürzte ich nicht eben noch in die Dunkelheit? Es ist der Druck auf meiner Brust, von damals, über Wasser, als ich noch atmen konnte. Hat er mich eingeholt oder nie verlassen? War ich auf der Flucht? Ich ersticke, ohne Atem, ganz langsam, wir beide. Sogar die Angst stirbt mit uns.
Ich vermisse den Wind in meinem Gesicht, in meinen Haaren, auf der Haut.
Ich vermisse die Sonne die mich wärmt und den Regen der mich wäscht.
Ich vermisse die Angst, den Atem, das Leben, die Liebe, den Tod.
Ich vermisse die Einsamkeit.
Ich vermisse dich.
Ich wache auf. Allein. Schweißnass ist alles, wie ein Meer, so salzig.
Seitdem du weg bist, kann ich wieder träumen. Wer nur hat vergessen, mir zu sagen, das es weh tut?

(2013 – 2017)