Fuenteovejuna, señor...

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Fuenteovejuna, señor...

Cuando los de la policía llegaron en la mañana, el cadáver ya estaba frío y había botado la sangre que tenía que botar. Una carrera de hormigas y un montón de moscas estaban encima de la ropa mugrienta y hedionda. Nadie se había movido de las aceras desde hacía una hora, todos los del barrio estaban allí. Incluso Matilda estaba allí.


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Habían llegado los mismos de siempre, uno alto de bigotes y el otro robusto y catire. Se bajaron con pereza, como si tuvieran todo el tiempo del mundo, como si la muerte esperara por ellos. Muchos murmuraron, otros guardaron silencio, la mayoría levantó la cabeza.


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Hacía una semana que los de la policía habían ido al barrio y antes de eso, casi cuatro veces más. Nadie recordaba cuándo había sido la primera vez, quién la había llamado, pero siempre había sido por lo mismo. Así que los dos sabían de quién era el cadáver y la posible homicida. Un caso fácil de resolver, pensaron.


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En los interrogatorios de la primera vez, Matilda les enseñó su cara amoratada, el labio partido, la botella rota en un rincón. Su regazo desnudo hablaba de un forcejeo, de un abuso, de la vergüenza de haber tenido aquella bestia como pareja. Cansados y mirando con una risita de burla los muslos torneados de la mujer, los de la policía le agarraron la declaración.


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Cuando vuelva por aquí nos llama -dijeron mientras el robusto arreglaba su pantalón. Los vecinos curiosos, sorprendidos, pensaban que aquello no podía ser la justicia, que cómo se recogían unos golpes, el dolor, la tristeza, en un papel. Los vecinos sintieron pena porque fueron sordos, cobardes, porque al primer grito de la mujer debieron salvarla de los golpes y la humillación.


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Las próximas oportunidades para herirla, fueron las noches y las madrugadas. Con una almohada, el hombre le tapaba la boca para que no gritara y allí, en medio de la habitación, de la sala, de la cocina, dejaba tendido el cuerpo hasta que cualquier vecino, notando la ausencia de Matilda, se acercaba a la casa y veía los rastros de la violencia. Como podían, curaban las heridas de la mujer que ya no lloraba y que guardaba silencio. La policía venía cada día, pero nunca hizo nada. No hay soledad más triste que la que se vive en compañía. No hay dolor más fuerte que el que infringe la mano conocida.


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Así que cuando los de la policía llegaron cerca del cadáver y preguntaron por el arma homicida, todos los vecinos guardaron silencio. Los dos uniformados se miraron entre ellos, y el alto, con voz fuerte, preguntó:

_¿Quién ha matado a este hombre?

Como un clamor, los vecinos respondieron: Todos hemos sido, señor.

Los hombres policías vieron a Matilda, ahora ya sin risita ni cejas alzadas. Como un saco, tirada en el piso, estaba sucia de sangre y descalza. Los hombres dieron la vuelta y se metieron en el vehículo arrancando casi de inmediatamente. Los vecinos tomaron a la mujer y la levantaron del piso. Un aire de libertad recorría las calles aquella mañana. Y es que cuando el mundo rompe a una mujer, ella ignora el golpe y sigue adelante. Pero si el mundo ve romperse a una mujer, lo justo es buscar la forma de salvarla.

HASTA UNA PRÓXIMA LECTURA, AMIGOS

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