Firenze

Ero giunto a quel livello di emozione dove si incontrano le sensazioni celesti date dalle arti ed i sentimenti appassionati. Uscendo da Santa Croce, ebbi un battito del cuore, la vita per me si era inaridita, camminavo temendo di cadere.

Questo era quanto scriveva Marie-Henri Beyle.

Si possono interpolare per molti anni le lettere dell’alfabeto, consapevoli o meno che non ci sarà dato di aggiungere, né aver la possibilità di togliere, nulla a quanto già detto su questa città.
Ciò nonostante, in poche sillabe, Beyle fa nascere la sindrome di Firenze (comunemente chiamata sindrome di Stendhal).

Salito sul treno, quello che mi ha sopraffatto è stata l'idea di scrivere anche solo una parola su Firenze. Così ho iniziato a cercare il suo riflesso in una immagine descritta da altri.

Non è l'imperfezione che suggestiona l'artista, rammento che diceva Oscar Wilde. Forse nelle crepe di un suo passato nasce l'amore viscerale per questo luogo.

Come una donna fra le più belle che si possano vedere e che inibisce per la sua bellezza i sensi. Ma se per puro caso si rovescia del caffè sull'abito, nei nostri animi scaturiscono ardore e passione.
Scriveva meglio Pablo Neruda:

la pittura che da queste strade contorte venne a mostrare il fior
della bellezza a tutte le strade del mondo.“
Pablo Neruda.

… vivo vergine continuo alito, fresco che vivifica i marmi e fa nascere Venere Botticelliana…
Dino Campana.

Fra i tanti richiami letterari, ho scoperto quello che scriveva il Marchese De Sade, parlando di Firenze. Ho pensato, in un primo momento, che quanto riportava nella sua Francia del ‘700, fosse pretenzioso.
Vedendola, oggi, come si può immaginare che la magnificenza di tutta l’arte qui libera di esaltarsi, si contrapponesse allora e per secoli con un esasperato stato di degrado.

L´aria è detestabile… Mi si assicura che è persino mortale.
Marchese De Sade.

Eppure, scriveva anche Vasco Pratolini, nel libro Cronache di poveri amanti, scritto nel ’36 e pubblicato dopo la fine della seconda guerra Mondiale.

Nel vicolo dietro Palazzo Vecchio i gatti disfano i fagotti dell’immondizia…
…
È maggio, e nell’aria notturna, senza alito di vento, affiorano i cattivi odori. Davanti alla mascalcia è accumulato lo sterco dei cavalli ferrati durante la giornata. Il monumentino, all’angolo di via dei Leoni, è colmo e straripa oramai da mesi. I fagotti e le biche della spazzatura domestica sono stati seminati fuori dalle porte come di consueto.

Allora questa città non vive su un piedistallo, e non si manifesta come forma ideale. E' stata le guerre con le vicine città avversarie e l'immagine della pestilenza del 1348 che sospende i lavori del Duomo. E' stata le parole del Poeta:

Godi, Fiorenza, poi che se’ sí grande,
che per mare e per terra batti l’ali,
e per lo ‘nferno tuo nome si spande!
Tra li ladron trovai cinque cotali
tuoi cittadini onde mi ven vergogna,
e tu in grande orranza non ne sali.
Dante Alighieri, Inferno XXVI, 1-6

Oggi per non dare del tutto torto a Warhol posso solo aggiungere che in questa città non sposta la presenza di una M gialla.
Ma, giunte inattese, le M blu della Torre di Giotto, a me, sembrano meglio.

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