Me veo pastando, tomando sol en las mañanas, reposando al mediodía bajo la sombra de un árbol, y en la noche hablando contigo sin el temor de no saber si tendré algo qué comer al día siguiente, si me sacrificarán en cualquier momento, teniendo solo como única esperanza que los ganaderos cambien su forma de pensar y se apiaden de nosotras.

La luna brilló ahora con más fuerza, dejó caer una lágrima en la inmensidad de la sabana, le habló al corazón de su amiga, y se ocultó de nuevo tras la nube.

“Loca solitaria” también lloró, movió sus orejas a un lado y otro, bajó la testuz, cerró los ojos y caminó por instinto hacia la manada.

Las miró a lo lejos, estaban irreconocibles, solo piel y huesos. Algunas intentaban a esa hora tratar de descubrir algo de hierba en las grietas que la sequía dibujaba en la tierra, otras estaban inmóviles, como muertas, tratando de gastar la menor cantidad de energía posible.

“La campeona lechera” del año pasado se le acercó:

—Dime, “loca” –le dijo. —Me dijeron que querías hablar con nosotras —¿qué boberías se te han ocurrido esta vez?

“Loca solitaria” le contó su plan a “La Campeona”. Le habló con el corazón en la pata, tratando con toda su fuerza de hacerla su aliada. “Campeona” la escuchó con detenimiento, hizo un silencio desesperante y luego habló:

—Estás más loca que nunca, ¡Lo que quieres es matarnos a todas! ¿A quién se le ocurre? ¿Tú no sabes que ellos no pueden vivir sin nosotras? ¿Qué sus hijos dependen de nuestra leche? ¿Cómo nos van a matar? Eso no se le ocurre sino a una vaca lunática como tú. Cuidado, “Loca solitaria”, cuidado con meterle esas ideas locas a las otras sobre el Norte y el pasto lindo, y esas pendejadas, te lo advierto, y tú sabes cómo soy yo; una sola palabra sobre eso, y te mato, te lo juro que te mato, “Loca solitaria”.

Sin el apoyo de “La campeona” sería imposible, ella sabía que aunque estaba flaca y débil, aún tenía fuerzas suficientes para matarla.

“Tendré que irme sola” pensó por un momento. Pero no, no tenía corazón para irse sin por lo menos asomarle la idea a la manada.

Efectivamente, la reunión no se dio, pero fue hablando poco a poco con todas, en secreto, sin que “Campeona” lo notara.

La escucharon en silencio, con cara de ignorancia e incertidumbre, pero al menos no dijeron que no.

Aún es de noche, un rocío escalofriante se apodera de la escena, los buitres se detienen en las ramas de los árboles secos a contemplar, huelen, intuyen las mejores oportunidades. El sol asoma uno de sus dedos, pero aún está muy lejos, los perros duermen, “Campeona” también hace lo mismo. Pero con mucha más profundidad, ella era la única que había comido algo.

“Loca solitaria” miró de nuevo al cielo, su gruesa piel no parece ser tan fuerte como antes, se eriza, da un paso, luego otro, una tuna grita destrozada bajo uno de sus cascos. La luna habla a través de la nube que se ha hecho casi transparente, abre sus brazos, sus ojos, los dedos de sus manos y le dice adiós, y la alienta en su intento.

Se dirige al punto débil de la talanquera:

—Tendré que darle con fuerza –piensa. Pero sin hacer mucho ruido.

Va a bajar la cabeza para arrancar a correr, pero algo la sorprende; la detiene. La talanquera ya está rota, y todas ya están afuera, esperándola.

Una lechera le dice:

—Adelante, hermana, “Loca solitaria”, nosotras estamos contigo, anda, “Loca solitaria”, amiga de la luna, loca de los sueños, guíanos al Norte, al sitio aquél donde el pasto crece, donde el agua no se nos niega, donde hay un Dios que nos quiere. Lo intentaremos, qué tú te estabas creyendo, que nosotras también no sentimos, que nosotras también no nos duele la miseria. Seguiremos, loca aventurera, aunque nos cueste la vida, anda, vamos, que tus sueños son nuestra esperanza, guíanos al Norte, que el Norte será nuestro destino.

“Loca solitaria” no podía creerlo, las había convencido, en una sola noche, hablándoles bajito, sin discursos, con breves palabras, con el corazón en la lengua y con la luna en el corazón.

Se puso adelante. El sol comenzaba a brillar al frente. Sus patas se movían rápido, rápido, rápido. El sol parecía detenerse, estático, enviado de la luna que les marcaría el camino del Norte.

Luego vino el viento, abrazándolas con gotitas de agua que calmaban su sed; eran como escarchas, se pegaban a sus pelos y luego en ágiles cascadas llegaba hasta sus pieles, se convertían en pequeños ríos que las mantenían frescas, mojaban sus bocas; entonces, podían sacar sus lenguas, mojarlas y sentir que la vida comenzaba a sonreírles. El viento, un amigo nuevo, que soplaba cómplice ocultándoles su olor, sus rastros, que parecía haber sido tragado por la tierra.

Ahora sus cuerpos se mostraban livianos, tenían en sus sombras el espíritu de los pájaros, la gracia de los venados, el temple de los caballos; el Norte se palpaba tibio, oloroso, cercano. Olía a sueños.

Fuente

Es de mañana, la luna se despide definitivamente, amiga y triunfadora, el sol del Norte las recibe sirviéndole una taza de pastos a cada una de ellas, la laguna les ofrecía la mejor de sus sábanas, fresca y amorosa.

Se echan a descansar; de repente todas comienzan a bramar el nombre de “Loca solitaria”. Ella, tímida y humilde, les dice que no lo hagan. Se siente tranquila, realizada, feliz de poder haberlas traído consigo.

Espera la llegada de la noche, la luna del Norte tendrá que escuchar su historia.

Se despierta “La campeona” y mira sorprendida que todas se han marchado:

—Estúpidas —se dice para ella misma.

Se dejaron embaucar por esa lunática. No tienen ni idea de lo que les espera, lo mejor que les puede pasar es que se mueran en el camino y que los zamuros y los buitres aprovechen lo poco que les queda de carne.

Ah!, pero no pierdo la esperanza de que aún estén vivas, hablaré con los ganaderos y los pondré al tanto, ellos soltarán los perros, montarán en los caballos y muy pronto las alcanzarán.

“La campeona” va hasta la casa a hablar con ellos, pero no están allí, lee una nota donde dicen que han salido a una reunión urgente.

Escucha el ruido de unos camiones que se acercan, se esconde tras unos matorrales, pero puede leer unas letras grandes y rojas que dicen: “Leche importada de la mejor calidad”.

— ¡Malditos! –Se repite con amargura-, no les hacemos falta.

El sol brilla, quema, la brisa se detiene, el polvo se levanta en pequeños remolinos, regresan los buitres. Unos hombres armados se acercan a ella. Los mira; la apuntan, el estruendo despierta la llanura, la sangre cuenta la historia, sus ojos caídos lloran, los buitres bajan a consumar su destino.

Fuente

Si deseas participar en este concurso organizado por @steemitficción. Aquí están las bases. Suerte para todos.