In Scheiben geschnitten!

Wenn der Tod einmal ins Rollen kommt, wird er großzügig.
Dann hat er die Spendierhosen an.
Dann rollt der Rubel.
Seine Taten zeigen sich kreativ von allen Seiten.
Er gibt sich einfallsreich in seiner Darstellung.
Er schont uns nicht länger mit geduldiger Ehrerbietung.
Er wird gefräßig.

Roh wetzt der Tod seine Schlachtermesser rasierklingenscharf und zerlegt dich in feine kleine Stücke frisches blutiges Menschenfleisch.
Er beginnt sofort, dich zu zerhacken.
Hände, Arme, Beine, Kopf, Schwanz, Eier.
Nicht immer in dieser Reihenfolge.
Innereien, Knochen auskochen, die Augen ausstechen, die Finger brechen.
Blut ablassen.
Entgräten.

Du wirst zu einem fixen Bestandteil seiner Truppenversorgung.
Er frisst alles auf, verwertet.
Nur musst du zuerst durch die Hölle seines Antlitzes.
Dort zeigt er dir, was er alles kann.
Und schaut dir immer direkt in die Augen.
Überall ist seine Schöpfung zu sehen.
Millionenfach.
Eine Realität des Entsetzens, des Grauens, des Horrors, der blanken Gewalt.
Grenzen gibt es keine mehr.
Es ist alles.

Die Ratte ist der Begleiter des Todes.
Wer ein gläubiger Mensch sein will, sagt über die Ratte, sie sei des Teufels liebstes Ungeziefer.
Sie wird fett und rund, bei so viel roher Fleischkost und Zuwendung auf dem Schlachtfeld.
Im Schützengraben, in den Granatentrichter.
Die Soldaten sind das Kanonenfutter und danach das Rattenfutter.
Und die Ratte ist sein Haustier.
Die Ratte ist nicht aus dem Paradies geflohen.
Für die Ratte ist das Schlachtfeld das Paradies.

Gott gibt und Gott nimmt.
Im Übermaß und Überfluss.
Seine Fantasie kennt keine Grenzen.
Diese frisst auch im Übermaß.
Die Ratte wird groß, fett und stark und dreist.

Und wenn schon oft banal wird, was wirkt.
So viel tot kennt man schon bei so viel Tod.
Abstumpfung tritt ein.
Gleichgültigkeit gegenüber der Brutalität des Krieges.
Man hat so viel Grauen gesehen, es ist nicht mehr da.
Alles ist abgetötet, in einem Selbst.
Wenn der Teufel einen Mann erwischt, lässt er ihn nicht mehr los.
Er kann ihm so viel Abgrund zeigen, wie er nie erfassen wird.
Immer gewinnt der Tod.
Er bricht die Schädeldecke des Soldaten auf, mit einem Ruck.
Macht Gewaltenteilung.
Seine Naturkräfte wirken durch Gottes Hand.
Er lässt ihn gewähren, als seinen Stellvertreter der Dualität.

Wie fühlt es sich an, wenn Tausende Tonnen Granaten, millionenfach auf einen niederhageln.
Tag und Nacht, 24/7.
10 Tage lang, andauernd.
Auf einer Fläche von nur wenigen Quadratkilometer explodieren 100.000 Granaten pro Stunde. Zehn Tage lang.
Die Druckwellen und die Vibrationen lassen Menschen förmlich zerplatzen wie bunte Geburtstagsluftballone zur Feierlichkeit des Tages und das ohrenbetäubende Donnern drückt das Blut aus allen Körperöffnungen heraus, wie Zahnpasta aus der Tube.
Todesangst, Panik, das Grauen.
Umherfliegende Körperteile, Projektile, Schrapnell, Knochenstückchen, Metallausrüstung, Gewehre, Bajonette, Erde, Steine, Stiefel, Holzsplitter, Stacheldraht.
Das pure Entsetzen.
Nachher ist der Mensch kein Mensch mehr, er ist ein Schattenwesen.

They Shall not grow old