La mosca (Poesía)

Mosca carajo con tocarme mi café.
Suficiente con que ya hagas nido en la boca de mí hermano;
con que te cagues; por cagarte, en mi maldita avena.
Mosca con acercar esas pútridas extremidades;
con las que tocas toda la mierda de esta maldita trinchera;
al vendaje que cubre mi herida.
¿Por qué?
¿Por qué frotas tus patas como esperando que caiga en tu trampa;
como fantaseando con lo que harás conmigo luego;
como contemplando el desarrollo de tu infalible plan malévolo?
¿Qué fue, valkiria insensata; lo que hiciste ahora?
¿No es suficiente ya el no dejarme descansar
con ese silbido ruin que me estremece hasta los huesos?
Disonante, incesante, burlón.
¿Por qué rondarme ahora de esta
manera tan errática; desesperada?
¿Acaso no puedes ni esperar mi muerte?;
¿Acaso te asusta la idea de morir primero?
Nah, ¿que podría asustar a un sirviente del propio Belcebú?
¿Y qué es entonces?,
¿Te divierte?
¿Soy solo un gran parque de diversiones para ti?
¿Una inquietante atracción?
Aléjate de mí, pequeño buitre mal formado;
criatura de los mil infiernos,
presagio de la muerte misma.
¿Te hace vida acaso la mala intención?
¿Te importa lo que estoy pensando?
¿Lo que me haces sentir?
Que nefasta relación es esta que nos ata; que nos une.

Aunque quizá sea yo quien lo entienda todo mal.
¿Cierto?

Quizá, solo quiera ser mi amiga; mi, ¿mascota?.
Tal vez, solo sea un hada; o mi ángel de la guarda.
Tal vez ya nada importa y estoy muerto.