Y es que pude ver como el mundo para cada quien es diferente cuando el destino me llevó a escribir, en 2015, desde las antártica oficina de redacción con un oscuro café como cómplice, la noticia en la cual Aylan Kurdi, un niño kurdo de escasos tres años, murió ahogado en el mediterráneo. 

Dicen que todos vivímos en un mismo mundo, pero eso es una blasfemia, es una ilusión. La realidad es que mientras hay niños comiendo de la basura, hay otros infantes desechando lo que para millones es un manjar. Me llama poderosamente la atención el mundo donde miles culminan sus labores agotados, al tiempo que el sol se oculta para dar la bienvenida a la noche, mientras otros apenas se preparan para comenzar su jornada laboral. Me deleita escribir sobre mundos fantásticos donde coexisten personajes que desbordan magia o narrar historias en las que el sol se oculte por el este y nos brinde los buenos días por el oeste. Me gusta escribir sobre guerreros y dragones; sobre amores que durarán por siempre. Pero lo cierto es que hoy, en mi verdadero mundo, me quedé accidentado por enésima vez en nuestro vehículo familiar, que de vez en vez se turna para ser el salvador y en otras ocasiones mi condena.

Hoy mis bolsillos se declaraban en banca rota obligándome a caminar el doble, para vivir un día aventurado de calurosas y cansadas experiencias de esas que te empujan a la madurez. Hoy me tocó colocar a prueba mi milimétrica paciencia haciendo una infinita fila para tomar un taxi que me llevaría a las “comodidades” de mi hogar, luego de este largo y difícil día. Lo cierto es que en la espera, cientos al igual de agotados e incluso hambrientos, me acompañaban aguardando la llegada de los transportes mientras, frente a nuestros cansados ojos, desde un gimnasio, otro grupo bailaba y celebraba este espacio temporal de existencia que llamamos vida; se ejercitaban, gritaban y reían en, por su puesto, otro mundo.

collage hecho por mi sobre dos realidades en Caracas, Venezuela

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En eso reflexionaba entretanto el tiempo pasaba a través de un lento cuentagotas . Y es que pude ver cómo el mundo para cada quien es diferente cuando el destino me llevó a escribir en 2015, desde la antártica oficina de redacción, con un oscuro café como cómplice, la noticia en la cual Aylan Kurdi, un niño kurdo de escasos tres años, murió ahogado en el mediterráneo tratando de cruzar el océano para llegar a Grecia y vivir una realidad que jamás conoció.

Resultaba que los padres de Aylan decidieron embarcarse con el niño y su hermano de cinco años en un viaje junto a otras veintidós personas para cruzar el oceáno desde la península turca de Bodrum hasta los territorios donde una vez gobernó Leonidas y sus valientes trescientos. Pero el objetivo de llegar a la isla griega de Kos nunca se cumplió. La embarcación se hundió poco después de zarpar. *Abdullah Kurdi*, el padre del pequeño Aylan, fue el único sobreviviente de la familia y sus deseos de trasladarse hasta Canadá con otros familiares también murieron ahogados ese día.

He pensado que tal vez, mientras Aylan respiraba por última vez a kilómetros de distancia de las islas griegas, miles de hijos de Atenas brindaban con champagne, veían películas, bailaban al sonar de las discotecas, conducían, comían afrodisíacos platillos o follaban con intensidad mientras yo, al otro lado del mundo, me preparaba para escribir la nefasta noticia del niño kurdo.