Muerte | Poema

En las esquinas y avenidas

el dulce olor de la muerte acecha,

como un buitre a la cebra moribunda;

como la marea a la luna.

 

Y la he visto de frente en más de una ocasión;

quisiera decirle que se aleje,

pero me presta poca atención;

ella sigue navegando en una mar de tranquilidad y desesperación.

 

Algún día nos cruzaremos

y las rosas serán blancas;

los árboles cambiarán de forma

y tendremos que entregarle toda la vida a la muerte,

y, con un poco de suerte,

ella no se quedará en casa,

no derribará los muros ni abrirá las ventanas;

podremos despertar por el sol de la mañana.

 

-Dann Axkaná

Fuente

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