Manos

Entonces observo mis manos deslizarse por su rostro pequeño. La mano intenta hacerse añicos con las dimensiones del rostro, la textura, los pliegues, las depresiones, los ojos allá, para ello las manos apelan a la nariz y buscan conocer ese olor indefinido. El cuerpo es extraño. En vano las manos refieren una abertura juntándose después en casa, frente a mi espejo, en vano cierran los dedos los vértices de su boca, rodean sus cejas gruesas, el placer dibujado en su cara, porque aun no sé si llegaré a quitarles los lentes. Las manos prolongan el alma hacia el otro cuerpo. En vano se sientan las manos y dibujan un camino detrás de sus ojos, las manos son demasiado lentas para lo que las almas precisan. Por ello se presenta la angustia. Sutilmente la boca resuelve no morir en sus ojos. Si supiera cuánto desean alcanzar mis dudosas manos lo que anima su cuerpo. Si supiera que reviento de fuerzas y que soy feliz por esto. Que quiero matarle. La vitalidad me abruma.