Concurso de escritura. Gana por escribir. "Criminal perfecto"

Saludos, mis Steemad@s. Esta es mi entrada al concurso de escritura organizado por @fandelkefir. Espero les guste. Si te interesa más información acerca de las bases del concurso, consúltalas aquí.

Nadie dijo que era fácil. Por enésima vez empacabas tus cosas, no mucho más que un par de mudas de ropa, tu colección de discos y los libros que podías salvar de cada desastre. Otra vez sonaba con ahínco dañino la canción de Calamaro, “la moneda cayó por el lado de la soledad...”

La calle se abría de piernas; pero no andabas con ganas de poseer la noche con esa furia de los veinteañeros, esas ganas de cabalgar mujeres, botellas y palabras irrepetibles que se quedan vagando en el aire en busca de otros vagabundos. “Todo lo que termina, termina mal, muy poco a poco, y si no termina, se contamina más…”

Desde que saliste de la casa de tu madre, de la ciudad, del país, del mundo, te tocó escapar por siempre. Al principio fue un regalo; la virtud del escapista que no entendía de nidos ni cadenas, practicante confeso de la Teoría y práctica del desarraigo que aprendiste de Chuo Mago.

Pero de un tiempo hasta acá empezaba a ser una condena; y es que al final la vida no es un sueño, ni los sueños son la vida, y eso es así por una sencilla razón: Eso no fue lo que nos enseñaron sobre la vida.

La vida es como es; y mientras creíste que todo era mentira, todo fue posible. Pero cuando la mentira del amor te hizo sentir (más bien querer creer) que hay algo de verdad en la vida, cerraste un círculo antiguo y quisiste entonces comprar un sillón donde acurrucar tus nostalgias.

Habían pasado muchos muertos, de bala, de amor y de sobredosis por las alcantarillas donde dormiste con los panitas, los ñeris, los camaradas y los bro. Y eso compite con las pruebas irrefutables de la diosa razón; te producía escozor en la nuca, sabes que tenías que haber muerto hace algún tiempo.

Pero te faltó la vida para tentar a esa última dama con la que dejas durmiendo para siempre tus dudas. La pálida fuente de toda quietud. “Me parece que soy de la quinta que vio el Mundial 78, me tocó crecer viendo a mi alrededor Paranoia y dolor…”

El hecho es que te tocaba de nuevo vencerte para volver a vivir en paz contigo. Había un hotelito abierto, después de registrarte y dejar las cosas de cualquier modo en la pequeña habitación sin tele; te percataste de que la Lupe estaba arrullando algunos como tú en el barcito de al lado.

¿Quién dijo que todo lo que aprendiste de las buenas personas que te criaron era verdad? ¿A caso hay algo de verdad en todo lo que te ha golpeado en los últimos treinta años? ¿Qué será de tu madre, la vieja incansable que se partió el lomo para hacerte un hombre de bien, un hombre de verdad?

Mamá se esfumó por otro par de siglos desde el momento en que abriste la puerta y el humo, la oscuridad y el frío te dieron de lleno en la cara. Algo había vuelto a romperse para dejarlo todo igual.

Nada merecía más credibilidad que el beso que asechaba como un atraco cantado al final del callejón de tus dudas; “Macky is back in town…”. “La moneda cayó por el lado de la soledad, otra vez…” quién sabe hasta cuándo. Todos son lo que han aprendido a ser, tú te empeñas en ser lo que nunca aprenderás.