Armagedón
Son pocas las horas,
Son muchos los minutos,
Son temores los innatos,
Son sensibles vagabundos,
Escriben a los cielos,
Matan los infiernos,
Atesoran lo prohibido,
Comen y beben sin parar,
Usando su basta y barata vanidad
¿Quién los observa y les reclama?
¿Quién les dice que no se duerme bajo una cama?
¿Cuántos somos las víctimas de este atropellado mundo?
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