"Arena rosada" (poema)

"Arena rosada"

Por: Seifiro

Calles llenas de gritos
apestan a pobreza y a prostitución,
pero sobre todo a cansancio y derrota.
Un demonio derrotado, y una muchedumbre cansada
tienen en común que todo les roba su atención.
Todo menos la montaña de cadáveres de bajo de sus pies.
Calles hinchadas como cuerpos putrefactos y olvidados,
tragedia sobre tragedia.

Súbita lluvia.
Hombres y mujeres sepultados bajo tierra y agua,
las flores intentando respirar debajo
con la esperanza de ver por última vez al sol,
aún envuelto por aquel cielo extraño
contaminado por la grandeza del ser humano.

Existe una persona metamorfoseándose
indefinidamente durante toda su vida
entre delirios desesperación; la llegada de las ratas amenazantes,
la muerte de las mismas abren paso a las nuevas formas:
sueños y finalmente la muerte.
El reposo definitivo de la historia de casa hombre.
Así una persona.
Así todas y cada una de ellas.
La sinécdoque humana,
uno es el abstracto y los demás son el absoluto,
y viceversa.

Memorias talladas en papel fotográfico
recuerdan de alguna forma la condición de las estrellas
y de la inmensidad del cosmos.
un sinsentido el trabajo del relojero
que realiza que el tiempo es relativo.
Todas estas cosas se mezclan
porque tiempo, luz y fotografía operan de la misma manera.
La luz de las estrellas de hoy,
son la fotografía de aquello que fue.
El cosmos es como un cementerio infinito,
una obra de arte pintada con la luz
y cuyo artista es el mismísimo tiempo.

Un determinismo.
La arena rosada bajo mis pies es arena rosada ahora
y en el futuro un castillo hecho de cristal.
Todas sus formas, pasadas y presentes se hallaban en ella
desde un principio,
imposible que fuera de otra forma.
¿Es el tiempo lineal?
¿O es el tiempo acaso un jardín infinito con infinitas bifurcaciones?