Posdata:

Él te coserá mentiras,
Yo improvisare verdades.

Él brilla solo en tus ojos, los míos aunque ahora rojos, claros como manantiales.
Él se acostará en el huida, yo lo haré siempre a tu lado.

Él despistara tus dudas con terciopelo espinado cuando llegue el final de su verano ansioso,
febril y bisiesto de Madrid yo seré septiembre imprudente que todo lo barre,
el que abrace el último, rayo del agosto que ya no respira.

Seré tu luna nueva, y quiero serlo, lo seré de todas formas pero aún nos queda verano,
donde la luna y las noches todavía son muy cortas.

Melendi - Posdata.