Sin título.
Empiezas a rodearte de trabajo, quehaceres, es decir, estrés y cansancio.
Cuando era pequeña decía que llevaría la vida más saludable de todas y honraría muchos a mis padres para así poder vivir por más tiempo del que todos estiman.
Ahora que tengo algo más de edad, siento que moriré a los 25 o solo llegaré a los 30; exagerando un poco mi expectativa.
Además sospecho que sufro del corazón, posiblemente y gracias a los vicios tenga algún tipo de enfermedad de la cual no soy consciente aún, eso sin contar los posibles trastornos o problemas mentales que imagino tener.
Mi vida es patética, aburrida y sin sentido. Y a penas comienza.
¡Qué martirio!
Duermo mucho, duermo poco, como mucho, como poco, no como, lloro mucho, río poco, muy expresiva, poco expresiva.
Un constante apego a lo surreal me domina, ya que mi realidad es un asco, pero aún así ese constante "apego" incentiva el asco de mi realidad.
Ya ni escribo, para hacer esto borre más de dos veces todo un gran párrafo, quizás el anterior escrito a este era mejor, no lo sé.
Pensé tres mil veces más, me ahogo en la monotonía de lo absurdo, en la tristeza de lo que ya pasó y en el suspiro de una vida imposible.
Me desgasto.
Por fuera parezco luchar pero la verdad es que deje de hacerlo hace mucho, así estoy.
No sé cómo seguir, mi presencia sin sentido comienza a fatigar a mis viejos. Cuanta incomodidad atrae ser inservible, una escoria.
Qué triste es ver la luz y no poder tocarla, es sentirse en un agujero profundo y vacío del cual es difícil salir.
Qué vergüenza tan fuerte es la que trae una sonrisa falsa.
Qué porquería.
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