Al tiempo. (Poesía)

Cálmate tiempo cruel, que estás yendo muy deprisa.
No trato yo por tratar de amarrarte a mis caprichos;
de evitarte transcurrir, viajar, fluir, de ser tú mismo.

No pretendo limitarte.
Sé muy bien que no podría aunque quisiera.
No es una mera rabieta de quien no existe más allá de ti.
De la ilusión del amor,
del necio impulso de creer que se está solo en este mundo.
No hago más que tratar de entendernos.

De entenderte.
De entenderme.

No he podido conocerme aun si quiera
y ya estoy próximo a cambiar de nuevo.
Siento que apenas fue ayer que comencé
a darme cuenta de cuan diferente es todo.
De las heridas abiertas, de las cicatrices viejas,
de los dientes de leche, de las canas,
de la aguja que da vueltas aunque no se le esté viendo.

De los días, las noches, los meses, los años.
De las lunas llenas, las risas, los pleitos.
De todas las primeras veces que me has regalado.
De lo importante que has sido y serás aunque ya no te acompañe.
De que siempre estás ahí para hacerme entender
que cada estrella que cuelga en el cielo
es un momento que has pasado junto a mí;
que cada hoja arrastrada por el viento
parará en algún jardín, aunque ya no pueda verla.

Y aunque no quiera pararte, hoy te veo pasar corriendo
y no hago más que preguntarme si te honro o si te pierdo.