El enigma de Baphomet (228)
No se había dado cuenta de que la engañé miserablemente, porque los pergaminos auténticos tardan mucho en quemarse, se van retorciendo poco a poco y siempre quedan restos calcinados, pero allí no quedó nada. ¿Será posible —pensaba yo entonces—, que en algún momento Clara no recapacite y piense que, al arrojar al fuego el supuesto pergamino y al achucharse llorando contra mi pecho, lo que salió de entre el fuego fue un relumbrón únicamente causado por la quema de unos vulgares cartones?
Clara tardó mucho tiempo en saber que yo guardaba el pergamino: la escritura de Arias Didaz del siglo décimo, con la que entregaba nuestro retablo famoso al Abad del monasterio. Bueno, pasaron varios años sin que lo supiera nadie a excepción del profesor de Lengua que me prometió guardarme el secreto después de aceptar la custodia. Y fue cuando él se entusiasmó con la investigación de Baphomet, cuando hiló la relación que tenía ese pergamino con los que le había entregado el mendigo del pie cortado.
Sin duda, la ausencia de Clara influyó más en mi vida haciéndome más sensato y reflexivo, durante el tiempo posterior a nuestra ruptura, que cuando jugábamos a ser novios en el instituto y el año en que cursábamos primero de carrera.
Yo creo que todo se debía a que, cuando salíamos, nuestras conversaciones eran unidireccionales, porque yo lo único que hacía era escuchar, ya que la temática que yo estudiaba, a ella se le haría imposible con tanto cálculo infinitesimal y tanta álgebra, y sin embargo, su dicción tan exquisita me fascinaba más a mí que yo y mis ocurrencias a ella, a pesar de que la palabra fascinante me la decía con mucha frecuencia sin perder fuerza expresiva por más que la repitiera, enmarcada en una sonrisa constante.
En el fondo de mi sinceridad he de confesar que yo la tenía por menos como a todos los de letras, hasta que me convencí de la impronta que había sellado en mi persona, después de nuestro mutuo abandono. Tanto es así que en mis vacaciones y ocios, que también los tengo, me he aficionado de tal manera a la literatura y la historia que no me importa escribir lo que estoy escribiendo desde el fondo de mi alma: todas estas cosillas y cositillas de mi biografía, que es lo más íntimo que me guardaba.
Creo que sin la influencia de Clara hubiera sido de todo punto imposible componer este relato.