El Baco. Cap. 67a

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Después de despedirse del Vasco, el notario esperó a que Emilio subiera al coche y, como si fuera un detective privado, lo siguió hasta su casa en la Prolongación de la Alameda, que ahora llaman Avenida de Andalucía.
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Se fijó muy bien en qué portal entraba, y habiendo aparcado una manzana más abajo, esperó un tiempo prudencial para que no sospechara que lo había venido siguiendo.
Preguntó al portero del inmueble:
—¿En qué piso vive un profesor de Instituto…?
Levantó la panza al instante y se arrellanó en el sentajo cogiendo el telefonillo de comunicación interna del edificio:
—¿Cómo se llama? Porque en esta casa
a viven varios profesores.
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Mismamente acaba de entrar uno de ellos. Don Emilio se llama.
Simuló el notario coincidencia:
—Precisamente es al que busco…
—En el “doceavo” izquierda —colgó el aparato.
—Muchas gracias.
Subió el notario y esperó un instante a la llamada del timbre.
—¿Qué desea?
—¿Está don Emilio?
— Sí, espere un momento.
Emilio salió en mangas de camisa:
—Dígame. ¿...? ¡...! ¿Qué quiere de mí?
Se presentó cortésmente Honorino, le reveló ser hijo y heredero del dueño de la catedral del vino, que había fallecido, sin poder controlar un titubeo embarazoso y siguió diciendo:
—Si me concediera unos minutos podría hacerle algunas confidencias. Emilio aplacó su alteración diciendo:
—Pase, pase.
Reunidos en el despacho, siguió Honorino:
—Ya sé que usted, don Emilio, está interesado en la investigación de la civilización leonesa que se perdió totalmente antes de la Edad Moderna. Quisiera expresarle mi convencimiento de que yo podría ayudarle.
Emilio remendó algo su descompostura por la que se había sentido ridículo y recuperó el sosiego:
—He decidido no involucrarme. Le contaré más: efectivamente, estaba muy interesado antes de haber ido a León. Me enteré casualmente a través del trabajo de una alumna y me llamó tanto la atención el contenido de los escritos, que decidí viajar hasta aquella provincia. Llegué hasta el pueblo en que se encontraba la bodega...
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Bueno, a la bodega de su padre, claro está; y me la enseñó; pero cuando me enteré de que Pablo estaba involucrado en algo sucio y que la policía... De eso, sí tendrá usted conocimiento... Evidentemente me he visto obligado a no entrar en el asunto, sobre todo al haber constatado que una investigación policial se ha puesto en marcha... No creo que se den precisamente las circunstancias más oportunas para llevar a cabo una investigación científica. Las investigaciones que se realizan por puro placer intelectual han de carecer de cualquier implicación extraña a lo que es la ciencia, sea de la rama que sea. Después de una pausa en la que no obtuvo respuesta, continuó Emilio:
—Su padre, de usted, me dio carta blanca para investigar la ubicación de El Baco y de los pergaminos originales de la bodega, porque, según él, usted no se había interesado nunca; pero a la vista está que se equivocaba. Ahora comprenderá usted perfectamente que yo me haya echado a un lado. Tenga en cuenta que proyectos de investigaciones nunca faltan, y ahora tengo entre manos una sobre libros de viajes de extranjeros en España. Intento buscar paralelismos con otras invasiones a nuestra península.
El notario encontró en Emilio un hombre llano, por lo menos en ese momento, pues, de lo que había pensado a cómo se estaban desarrollando los acontecimientos, mediaba mucha distancia. Abandonó todo intento de disimulo ante la crudeza con la que Emilio había entrado en la conversación, y prosiguieron charlando como si se conocieran desde hacía mucho tiempo, dando por sentado el notario, que Emilio sabía por boca de Honorino el Viejo más de lo que parecía; y de la misma manera, Emilio suponía que al notario le habrían contado sus padres, Domitila y Honorino, antes de morirse, toda la conversación de la Semana Blanca, incluida una descripción de la fisonomía de Emilio, por lo que habría llegado a encontarlo en Málaga. Andaban los dos en estos vaivenes cuando, para encarrilar su pensamiento, Emilio siguió diciendo:
—Yo nunca he sabido dar un pésame. Quizá haya pensado usted que adolezco de elemental delicadeza. Es algo que nunca he podido hacer, por lo superficial del convencionalismo, para expresar lo más triste de nuestras vidas.