La vida como tablero de ajedrez

A veces me siento como un peón en un tablero de ajedrez del que el rival dice «ese peón no se puede mover». Es decir, atrapado e inmóvil ante la certeza de ser capturado; esperando a que se me retire del juego sin ninguna reserva. Otras veces me siento como un caballo clavado protegiendo a su rey en contra de su voluntad, aunque mi rey todavía no sé quién es — y dudo que sea la misma cosa, persona o idea a lo largo de mi vida. Otras veces me siento como un alfil, condenado a vagar por tan solo una diagonal sin poder escudriñar toda la riqueza que alberga el tablero. ¿Qué ocurriría si el rey de mi rival está en la otra diagonal? jamás podría capturarlo, y, en caso de que pudiera, quizás dejaría de quererlo. Otras veces me siento como una torre que, tras el enroque, protege a su rey de las hostilidades que puedan herirlo, es decir, a veces me siento enamorado, pero no necesariamente de una persona, sino también de cualquier idea u objeto que defiendo con recelo y acérrima pasión. En ocasiones también me siento como la reina, y me creo con el poder de explorar los confines más recónditos del tablero y capturar todas las piezas del rival, pero ni siquiera así habría ganado la partida. Solo podré ponerme la corona de laurel cuando haya asumido la idea de que, en realidad, mi rival no es otra persona que yo, y el tablero no es otro lugar que mi conciencia.