Los heraldos negros

𝗛𝗮𝘆 𝗴𝗼𝗹𝗽𝗲𝘀 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝘃𝗶𝗱𝗮, 𝘁𝗮𝗻 𝗳𝘂𝗲𝗿𝘁𝗲𝘀... ¡𝗬𝗼 𝗻𝗼 𝘀é!
𝗚𝗼𝗹𝗽𝗲𝘀 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗱𝗲𝗹 𝗼𝗱𝗶𝗼 𝗱𝗲 𝗗𝗶𝗼𝘀; 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝘀𝗶 𝗮𝗻𝘁𝗲 𝗲𝗹𝗹𝗼𝘀,
𝗹𝗮 𝗿𝗲𝘀𝗮𝗰𝗮 𝗱𝗲 𝘁𝗼𝗱𝗼 𝗹𝗼 𝘀𝘂𝗳𝗿𝗶𝗱𝗼
𝘀𝗲 𝗲𝗺𝗽𝗼𝘇𝗮𝗿𝗮 𝗲𝗻 𝗲𝗹 𝗮𝗹𝗺𝗮... ¡𝗬𝗼 𝗻𝗼 𝘀é!

𝗦𝗼𝗻 𝗽𝗼𝗰𝗼𝘀; 𝗽𝗲𝗿𝗼 𝘀𝗼𝗻... 𝗔𝗯𝗿𝗲𝗻 𝘇𝗮𝗻𝗷𝗮𝘀 𝗼𝘀𝗰𝘂𝗿𝗮𝘀
𝗲𝗻 𝗲𝗹 𝗿𝗼𝘀𝘁𝗿𝗼 𝗺á𝘀 𝗳𝗶𝗲𝗿𝗼 𝘆 𝗲𝗻 𝗲𝗹 𝗹𝗼𝗺𝗼 𝗺á𝘀 𝗳𝘂𝗲𝗿𝘁𝗲.
𝗦𝗲𝗿á𝗻 𝘁𝗮𝗹 𝘃𝗲𝘇 𝗹𝗼𝘀 𝗽𝗼𝘁𝗿𝗼𝘀 𝗱𝗲 𝗯á𝗿𝗯𝗮𝗿𝗼𝘀 𝗔𝘁𝗶𝗹𝗮𝘀;
𝗼 𝗹𝗼𝘀 𝗵𝗲𝗿𝗮𝗹𝗱𝗼𝘀 𝗻𝗲𝗴𝗿𝗼𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝗻𝗼𝘀 𝗺𝗮𝗻𝗱𝗮 𝗹𝗮 𝗠𝘂𝗲𝗿𝘁𝗲.

𝗦𝗼𝗻 𝗹𝗮𝘀 𝗰𝗮í𝗱𝗮𝘀 𝗵𝗼𝗻𝗱𝗮𝘀 𝗱𝗲 𝗹𝗼𝘀 𝗖𝗿𝗶𝘀𝘁𝗼𝘀 𝗱𝗲𝗹 𝗮𝗹𝗺𝗮
𝗱𝗲 𝗮𝗹𝗴𝘂𝗻𝗮 𝗳𝗲 𝗮𝗱𝗼𝗿𝗮𝗯𝗹𝗲 𝗾𝘂𝗲 𝗲𝗹 𝗗𝗲𝘀𝘁𝗶𝗻𝗼 𝗯𝗹𝗮𝘀𝗳𝗲𝗺𝗮.
𝗘𝘀𝗼𝘀 𝗴𝗼𝗹𝗽𝗲𝘀 𝘀𝗮𝗻𝗴𝗿𝗶𝗲𝗻𝘁𝗼𝘀 𝘀𝗼𝗻 𝗹𝗮𝘀 𝗰𝗿𝗲𝗽𝗶𝘁𝗮𝗰𝗶𝗼𝗻𝗲𝘀
𝗱𝗲 𝗮𝗹𝗴ú𝗻 𝗽𝗮𝗻 𝗾𝘂𝗲 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝗽𝘂𝗲𝗿𝘁𝗮 𝗱𝗲𝗹 𝗵𝗼𝗿𝗻𝗼 𝘀𝗲 𝗻𝗼𝘀 𝗾𝘂𝗲𝗺𝗮.

𝗬 𝗲𝗹 𝗵𝗼𝗺𝗯𝗿𝗲... 𝗣𝗼𝗯𝗿𝗲... ¡𝗽𝗼𝗯𝗿𝗲! 𝗩𝘂𝗲𝗹𝘃𝗲 𝗹𝗼𝘀 𝗼𝗷𝗼𝘀, 𝗰𝗼𝗺𝗼
𝗰𝘂𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗽𝗼𝗿 𝘀𝗼𝗯𝗿𝗲 𝗲𝗹 𝗵𝗼𝗺𝗯𝗿𝗼 𝗻𝗼𝘀 𝗹𝗹𝗮𝗺𝗮 𝘂𝗻𝗮 𝗽𝗮𝗹𝗺𝗮𝗱𝗮;
𝘃𝘂𝗲𝗹𝘃𝗲 𝗹𝗼𝘀 𝗼𝗷𝗼𝘀 𝗹𝗼𝗰𝗼𝘀, 𝘆 𝘁𝗼𝗱𝗼 𝗹𝗼 𝘃𝗶𝘃𝗶𝗱𝗼
𝘀𝗲 𝗲𝗺𝗽𝗼𝘇𝗮, 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗰𝗵𝗮𝗿𝗰𝗼 𝗱𝗲 𝗰𝘂𝗹𝗽𝗮, 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝗺𝗶𝗿𝗮𝗱𝗮.

𝗛𝗮𝘆 𝗴𝗼𝗹𝗽𝗲𝘀 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝘃𝗶𝗱𝗮, 𝘁𝗮𝗻 𝗳𝘂𝗲𝗿𝘁𝗲𝘀... ¡𝗬𝗼 𝗻𝗼 𝘀é!