Невыносимая тяжесть

Занимался сегодня физкультурой. Аха-ха-ха - шутка. Уборкой я занимался. Не пылесосом и шваброй, как почти ежедневно, а такой специальной - очищающей пространство от хлама, освобождающей жизнь для облегчения в квартире протекания космических энергий. Фен-шуй..

С одеждой просто: дырочка, потёртость, выцвела - выбросить. С предметами разными тоже нетрудно: берёшь предмет в руки, смотришь ему в лицо и спрашиваешь: “Какова вероятность, друг мой, что я использую тебя в ближайшие сто лет, учитывая нашу встречу после длительного перерыва? Что говоришь? Нулевая вероятность-то? Ну, иди с богом.” И выбрасываешь.

Один мешок набирается, второй… хорошие у меня мешки из под собачьего корма - откладываемые для этих целей - больше и крепче тех, что для строительного мусора. Выбрасываешь любимые джинсы, а глаз косится на нижнюю полку книжного стеллажа. Третий мешок уже набрался, а глаз косится. Вот коробка из под непойми-чего откладывается уже в четвертый мешок. А глаз косится, да. Перед смертью будто надышиваешься.

Ну, всё уже выбросил. И мешки вынес. Сижу перед проклятой полкой. Надо, Изольда, надо - пыли с них много, паразиты там живут многообразно и вообще раздражают.

Раньше полок пять было. То есть их и сейчас пять, но те, что выше - четыре штуки, освободились легко. На самом верху стояли огромные книги со всяким художественным; они были большие, красивые и дорогие - это дело с руками отрывают. Ниже стояло всякое по теории художеств - это исчезло через минуту после слов, обращённых к жене, “сейчас выброшу нахрен”. Куда исчезло - не знаю, в ад, наверное, или где она там живёт. Ещё две полки занимали художественные произведения, смысл в хранении которых я не видел - зачем нужны Толстые с Достоевскими во времена отсутствия дефицита на интернет - совершенно не нужны; выбросил легко. Знаю, бывшая супруга во мне такой литературной бесцеремонности не приемлет и навряд ли простит то, как я опустошил её библиотеку на два полных с горкой бункера по 8 кубических метров каждый - под растущего ребёнка пространство освобождал.

Я даже пост растягиваю, как оттягивал прощание с книгами на последней полке. Последняя полка сакральная. На ней лежат книги из раздела “другое”. Оно не сортированное, не подобрано по какому-либо принципу, оно просто существует. Не спится тебе допустим - хватаешь что попало с полки той и вот тебе медицинская энциклопедия - познавательно в любое время суток, или Цветаева - она такая неожиданная среди ночи, не то что скандинавская мифология или учебник по криминалистике - обе успокаивающе уверены в себе. Штук двести единиц интеллектуального разнообразия.

Берёшь одну, кладёшь на пол. Вторую берёшь. А мешки-то закончились. И ты как будто бы жалеешь об этом. Пропылесосил, полистал Эдварда Мунка (откуда ты здесь - ты же должен был быть на верхней полке, ты должен был давно жить в каком-то прекрасном месте, где тебя ценили бы, вкладывали в тебя закладки). Походил, покурил. Покурил, походил. Запихал всё обратно. До следующего раза. То ли отлегло, то ли наоборот - непонятно даже и находишь занятие отвлечься.