Futebol??Mas agora? E a minha novela???
Foi uma pergunta. Na verdade uma afirmação imperativa fantasiada de pergunta. Afirmava que a novela seria assistida, e o outro programa não seria mais uma opção. Quem a conhecia sabia muito bem disso.
O controle remoto foi devidamente passado da mão dele para a mão dela. A mão que passou fechou-se com força depois, mas nada fez. Apenas extravasou sua raiva magoando sua palma com as próprias unhas, uma autoflagelação para evitar o desejo de socar a cara da velha. A mão que recebeu tratou logo de digitar o canal desejado. Quem passou o controle deixou a sala sem dizer nada. Quem recebeu sorriu e se refestelou no sofá encardido. Não havia outra televisão na casa.
Cinqüenta e seis anos ele tinha. Estava na sua casa. A TV era sua. Nada justificava ele ter que abdicar de seu jogo em prol daquela novela. Mas havia outra história a ser contada.
Entre os dois, a situação nunca foi muito boa, e tornou-se pior ainda depois que ela ficou viúva e foi morar com eles por um tempo, exigência da filha. Sem ser de mansinho ela chegou e foi ficando, a crise econômica mundial servindo-lhe de pretexto para que não saísse nunca dali. De tendência espaçosa e expansiva, a velha conquistou na marra o seu espaço e mais um pouco, sempre abusando do tempo gasto no chuveiro, das longas conversas com as amigas ao telefone, e das guloseimas alheias surrupiadas na geladeira. De seu lado, o genro ainda tentava manter sua posse sobre a TV e, quando era rápido o suficiente, sobre a geladeira. Mas cada vez ia perdendo mais espaço. E em meio a essa guerra, sua heróica mulher tentava manter o equilíbrio.
Assim foi até que um dia ele engasgou-se com um pedaço de carne na hora do almoço. Já roxo, jogou-se no chão onde passou a revirar-se de desespero enquanto tentava expelir o naco. Em seus programas de televisão vespertinos, ela havia aprendido como lidar com situações como aquela; prontamente virou-o de barriga para baixo e, sem perder tempo, sentou com toda a força em suas costas. O naco saiu voando e duas costelas foram quebradas. Mas ele saiu vivo, e agora sabia que devia sua vida a ela.
Depois disso, a bandeira dela foi fincada no chão da casa e, como a Excalibur, não havia quem a tirasse. Alçada ao posto de rainha-mãe, logo tratou de expandir ainda mais os seus domínios. A TV agora era sua, e a escolha do cheiro do desifetante do banheiro também. Nem a filha escapava de seu totalitarismo.
Depois de ter passado o controle remoto, derrotado em seus próprios domínios, ele se retirou em silêncio para o quarto, onde seus pequenos livros de faroeste o aguardavam, substituindo grosseiramente seu adorado futebol. Como que para irritá-lo ainda mais, a velha aumentou o som da TV, e agora, em sua mente, os gritos de ataque dos índios se misturavam ao choro da protagonista do drama folhetinesco.
Na sala, a velha se deliciava com mais uma vitória. Não tinha intenções de parar com aquilo, que muito a divertia. E ela gargalhava como uma bruxa quando sentiu uma dor no peito, o que a silenciou repentinamente. Uma segunda pontada, agora mais forte, derrubou-a do sofá. Com a força que lhe restava gritou, tentando atrair a atenção do genro, mas o som da TV estava alto demais. Derrubou intencionalmente o vaso da mesa de centro, que estilhaçou no chão, mas a trilha sonora da novela entrou retumbante e abafou o barulho que fez. Uma última pontada a fez contrair todos os seus músculos, em um último movimento de agonia, e então ela silenciou-se para sempre.
Em seu quarto, o genro virava mais uma folha de seu pequeno livro, sonhando com o dia em que tudo aquilo acabaria e ele teria sua vida de volta.
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