When kids are nothing but a freight

Ao meu lado estão Pai e Filho a cumprir um ritual de suposta aproximação através de um almoço nas docas.

Dois estranhos frente-a-frente num debate mudo.
Há ideias e pensamentos no ar.
Simplesmente não são trocados.

Pela vestimenta e rugosidade da pele deduzo que o pai é um homem do mar.
O filho veste bem. Está na moda mas usa um olhar distante e triste.

Este encontro é insuportável até para mim que estou de fora.

Resulta do que não se fez ou disse.
Resulta do que não se deu ou criou.

Isto é um frete, gritam os olhos do pai.
Isto é um frete, dirá o filho quando o pai não for mais do que um peso morto à espera do momento derradeiro.

O que podia ter sido feito?
Que homens poderiam ter sido?
Fica para a próxima.

O almoço acabou.
O pai sai apressado.
O filho levanta-se e corre atrás - até quando?

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