La esperanza solo puede existir cuando deseamos algo (que, obviamente, no tenemos). Es una de esas paradojas del alma, un hilo fino de luz que nace de la sombra, siendo que esa sombra ha nacido de la misma luz que ella consume —y que la consume.

                                                   Te imagino en este umbral.
                                                   Sé que vendrás.
                                                   Si con el sol o con la luna,
                                                   no sabría decir.
                                                   Mis ojos esperan.
                                                   Aves, muchas, vuelan
                                                   a través de puertas imaginarias,
                                                   hablando sonidos imaginarios
                                                   que parecen palabras.

                                                   Espera.

                                                   Sé que vendrás.
                                                   Tus pétalos se abrirán por completo
                                                   a esta noche, tú y ella sin luna;
                                                   o al azul de cicatrices y heridas abiertas
                                                   que aún sangrarán
                                                   nubes y sol por la mañana.
                                                   Te veré florecer. Lo sé.

                                                   Esperaré.