Viento
Helada corriente del viento,
es la que toca mis lábiles mejillas,
acaricia un pétalo polvoriento,
recorre perdida todas sus orillas.
Fría corriente de invierno,
es la que pasma mis volteados ojos,
acaricia un tallo eterno,
recorre perdida su gran torso.
Es el céfiro que por fin me ha encontrado,
es el dulce viento que me ha rebujado,
pude ver su cauce aspergiendo lágrimas,
también fragmentos de recuerdos violentados.
Como hojas secas estas caen,
no más que en mi cuerpo yerto,
no más que en mi lánguido precepto,
no más que en mi tallo y pétalos.
Rocío fúnebre del viento,
llevas conmigo un historial funesto,
un enjambre de huellas,
un resonante tormento.
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Autor: Gabriel Torrealba
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