No se  me reconoce que Nietzsche está muriendo  aquí por completo.

En las persianas se pierden.
Nunca dejamos su tierra natal, Irene.
Tu me abrazas.
Se encuentra en las afueras de la casa...
Y olvida para siempre el sonido del oro.
No es como las nubes en el cielo..
Seremos como una toxina primitiva.
Desde arriba lanzaron redes con pesadas anclas,
En el tiempo con el sonido de tu propia canción.
No te torcería tus suaves manos
Mentalmente inestable
La muerte es un terreno sin sentido.