Lunes de escritura :Poema ,por @ana20

Como un beso de muerto
Las señoras que tejen en el parque y en las salas de espera
Intuyen un maratón de sentimientos

Inclusive una ráfaga capaz de erizar viejas maneras
Tejen, y el silencio las sobrecoge

Como un suspiro de Penélope entre aguja y lana
Pero siempre y a cada rato es demasiado tarde
Tuviste que salir trastabillando de la patria,
Ninguna rodilla raspada sin luchar con épica libertaria
Será anhelo de pintores

el Sagrado Corazón de Jesús esconde las sufridas rodillas
Pero eso no es perder el paraíso

Los que se han quedado tampoco tienen un apropiado hogar
Sufro los hedores de las aguas negras que corren burbujeando por el patio y allá afuera
Me apego a cualquier superficie sintiendo la maloliente presencia de mis axilas desmoralizadas
Y en mi ropa, los sudores de Lázaro se elevan sin ambages
El aliento amargo de mi boca debería ser noticia

Algo está comiéndose en mi cuerpo sus propias entrañas,
Si vas a solicitar milagros y no quieres molestar a los santos ajenos
Es mejor que no sigas diciendo
Que a José Gregorio Hernández nuestro santo científico
Lo mato un Ford

No estoy defendiendo al capitalismo intrínseco
Ni al progreso que llegó con los motores
Ni a la contaminación ambiental
Es que a José Gregorio lo mató un magnífico carro de la Essex Motor Company,
El primer vehículo con techo que hubo en la historia,
Haciendo posible manejar de noche

José Gregorio era un hombre a caballo, destinado a morir de pie
Porque los caballos se evaporaron de repente
Caballo evaporado. Médico peatón. Santo en tres y dos.
La santidad es caer en el barro.
José Gregorio combatía las pestes, miraba por el microscopio
Escudriñaba el cielo
y solo le preocupaban los enfermos.

Digo todo esto porque en Detroit
Hubo obreros que se esmeraban ensamblando carros
Como el del año 1918 que atropelló a José Gregorio en 1919
Obreros que rezaban pidiendo salud para no dejar desamparadas
a sus familias

Oraban y trabajaban anhelando el milagro de la salud
Completamente aislados del cielo
Porque los galpones eran altos y enormes y cubiertos
todo galpón es viejo

y nadie se imaginaba en la línea de producción,
Que iba a surgir un santo en cualquier momento
Pero siempre y a cada rato es demasiado tarde

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