Источник воздуха. Рассказ. Любовная лирика.

Как будто в НЕЙ воздух. Лишь один ее запах, и то, он создавал в себе, чтобы не думать о ней - рухнуло в одночасье.

В ней воздух, и он льнет к ее платку, будто бы всем телом вжимается к вентиляции. О, милая. Остатки ее запаха подобны самому источнику жизни. Он всем телом дрожит, трепетно сжимая крохотный лоскуток ткани.

Ничто не может его остановить, когда этот сильный мужчина рвется к своему источнику жизни. И вот он срывает с настенного крючка плащ и выходит в сумрак вечернего города - к ней! к ней!

И он счастлив, что ледяной дождь хлещет по его щекам, так он ощущает больший подвиг. Ничто не может его остановить, между ним и НЕЙ он ощущает нить, подобно стальному канату, который позволяет ему безошибочно и без устали приближаться к ней.

К ней! Его воздух и его жизнь. Он идет сквозь этот холодный дождь и счастливо улыбается порывам ветра, но его улыбку некому увидеть, улицы пустынны, а плотная завеса воды отделяет его от окон домов.

Он идет к своему воздуху, к своей жизни.

И в тоже время есть в его создании какой-то здравый смысл, который мешает, останавливает, гасит эйфорию, отравляет его состояние. Стоит лишь на мгновение углубить свой внутренний взор в это состояние, как все тело останавливается.

Ведь в этом нет никакой перспективы, будущее болезненно. Даже если ОНА, она, окажется дома... что будет? Что будет? И он останавливался в такие моменты и заламывал свои руки, тянул их к серому небу и даже, кажется, иногда вскрикивал. Вскрикивал как загнанный зверь.

• Все это наивные фантазии, - сбивчиво шептал он себе сдавленным, каким-то глухим голосом, - все это просто фантазии, мои фантазии.

• И нужно остановиться и повернуть обратно. И навсегда, навсегда... окончательно, сделать выбор. Настоящий выбор, и перестать ходить к ней. Потому что она не моя! Не моя! Оставить ее.

И наш главный герой судорожно схватил из внутреннего кармана еще сухой платок, дико сжал его и швырнул себе под ноги.

Все! Кончено! Так более нельзя!

И глядя как алый платочек намокает в грязной уличной лужи наш герой застыл. Застыл, как будто увидел некое святотатство.

• Кончено! Это потеряно для меня! Я не могу с ней быть, - шептал он, словно пытаясь убедить себя, - доктор верно говорил, право, это лишь привычка. Это лишь привычка, как табак! Кончено!

Платочек скрылся в воде, и под плотным потоком воды с неба уже не было его видно. Его охватил ужас, и он склонившись над лужей стал шарить руками, ища этот кусочек счастья. Если он найдет это платок, то это принесет боль, потому что снова напомнит ему о Ней.

И если не найдет - то это тоже будет невыносимым, потому что это то, что соединяло его с Ней, пускай так. И он не хотел находить этот платок, он хотел бесконечно шарить руками в этой луже, и не находить, но испытывать надежду, что найти можно.

И в этом было успокоение. В поиске, но не в том, чтобы найти. И он не находил.

Но в ней жизнь, воздух. Только этот воздух отравлен. Нельзя не пить и пить тоже нельзя. Не думать не выходит, и думать тоже причиняет боль нашему главному герою.

Дождь, лужа, платок. В какой-то момент он снова пошел вперед, к ней. Прежние аргументы уже перестали действовать. Она - источник жизни. Она - источник воздуха. А теперь еще и тепла, наш герой был полностью мокрым, он шел под сильным дождем не чувствуя, как вся его одежда и обувь полны воды, он шел поскольку она была для него источником жизни.

И вот, ее дом. Звонок, открывает горничная Вера. Прислуга хотела сохранить невозмутимость, но было видно, что ее впечатлило количество воды в одежде посетителя.

• А княгиня два дня как уехала-с, - нарочито сухо сказала Вера, - с его высокопревосходительством господином Н***.

И тут наш герой обмяк. Он не слушая причитания Веры почти не хватаясь за косяк двери, спустился вниз, на крыльцо, которое не так заливало водой и оно было почти сухо. Лишь пятна стекающей воды с нашего героя рисовали диковинные узоры на дереве.

• Источник закрыт, - глухо шептал он, - а я продолжаю бить руками в замурованную стену. И иногда перестаю биться в эту стену и в эти моменты мне становится страшно, а вдруг стена не замурована? А вдруг там еще есть отверстие?

Наш герой ощущал неприятное опустошение во всем теле, будто бы его огрели чем-то тяжелом по груди. Пустота, едкое состояние внутри, словно бы тысячи маленьких присосок разом оторвались от его груди, и ее жгло.

Он начал ощущать холодную мокрую одежду, которая прилегала к его телу, свою дрожь, теперь отнюдь не от страсти, а от озноба.

Он поднялся, и махнув рукой на что-то говорящую ему Веру, побрел в сторону своего дома. - Лучше не думать об этом, - повторял он себе, идя по холодным лужам, - лучше не думать об этом.

• Лучше не думать...

Дождь закончился, над городом вышло солнце, и на улицы города стали высыпать дети, которое резво прыгали по лужам и пускали кораблики.

конец рассказа

---

Источник картинки: 99px.ru/sstorage/56/2014/03/mid_143155_9404.jpg