Keyword of the Week: Electric Eel / Schlüsselwort der Woche: Zitteraal

Deutsch im Anschluß...

A trip. I must have been about 23 or 24...

And I wasn't much of an angler. Well - I wasn't an angler at all. But I had quite a few angler friends. Because I enjoyed it. Sitting by an idyllic lake, looking at the surface of the water for hours - and the whole thing in silence. There was no better way to spend a Sunday (you guessed it: it was long before my children were born ;-))

Anyway, I loved going on fishing trips to lakes, rivers or the sea, some closer and some further away. The whole thing was celebrated with deckchairs and wind protection, all kinds of equipment and plenty of time for hobbies and relaxation. In the evenings, when a campfire provided warmth and cosiness, there was plenty of fishing gossip to be heard: Stories, each one wilder than the last. Legendary catches, adventures, huge fish, nothing was left out.

Well, I eat fish. I realise that an animal has to die for it. I don't really want to do it myself, to be honest. I could, but if I have the choice, I leave it to people who don't mind. So fishing wasn't something that would have lured me out of that perspective. I learnt a few basics and tricks on these trips, but overall I had no idea about the subject matter…

One of these weekend trips took us to the Baltic Sea. A local eel smokehouse had organised a competition as a promotion: you could have eels you had caught smoked there and the longest and heaviest eel caught that weekend would win a prize for the lucky angler.

I can't remember exactly how many angling enthusiasts had gathered on the beach, but I think about 50. They spread out over a long distance, the hosts handed out participation tags - and were taken aback when I sat there without a fishing rod. What, companions? After all, it's an official competition, so a companion wouldn't be allowed. One could cheat and get help reeling in the catch.

Okay. I didn't want to leave alone. My mates noticed the little gig and quickly provided me with a surplus fishing rod, a bit of stuff like sinkers, floats, a setter and a can of worms. And then I was a contestant. With my own start number.

And then I sat there... I just wanted to watch the waves! Never mind. I could also hang a fishing rod in the water. Throw it. Oh God. Throwing. It's one of the things I'm not good at. But that shouldn't matter, as I had no intention of spearing an earthworm on a fishing hook. Some of my friends used dough as bait, which they prepared according to top secret recipes under a full moon. I didn't have that at my disposal. So I left the hook bare as it was and threw out the line. I mentioned that throwing was not my speciality...? The hook fell into the water about five metres from the bank. A few more attempts didn't make me look any better.

It made no difference to my intended bio-feedback reverie. But the shouting of my neighbouring fishing friends did. They waved and called and came running when after less than 15 minutes my rod went crazy and the slogans about outrageous beginner's luck were already doing the rounds.

To summarise: an amateurishly thrown rod without bait in a bank area where eels don't normally feed and a me who neither wanted to nor could catch a fish.

The others were not allowed to help me. But they were allowed to give me tips: pull the line hard once, otherwise the fish will come off the hook again. Reel in the line slowly but evenly. Go into the water with the scoop as soon as you can see the prey. Pull the fish into the scoop and then carry it ashore. There you release the hook...

That's what I did. Everything. I cranked and pulled and actually saw a not-so-small eel after a few seconds! Just as I was the fishing dork of the assembled pack, it was probably the dork among the eels that was hooked... no, not the hook. My eel had got caught in the fishing line that I had knotted terribly wrong.

The moment I tried to free it from the loop, I got an electric shock.

It was a completely normal eel! There are no electric eels in the Baltic Sea! I still don't know where the electric shock came from.

Maybe one of you knows this fishing gossip and can explain it to me... ;-))

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Deutsche Version:

Ein Ausflug. Ich muß etwa 23 oder 24 gewesen sein…

Und ich war kein großer Angler. Also – ich war gar kein Angler. Aber ich hatte etliche Angler—Freunde. Weil ich es genoß. An einem idyllischen See zu sitzen, stundenlang auf die Wasseroberfläche zu schauen – und das Ganze schweigend. Schöner konnte ich einen Sonntag nicht verbringen (Ihr ahnt es: es war lange, bevor meine Kinder geboren wurden ;-))

Jedenfalls fuhr ich liebend gerne mit zu Angelausflügen, die zu mal näher und mal entfernter gelegenen Seen, Flüssen oder auch zum Meer führten. Die Sache wurde zelebriert mit Liegestühlen und Windschutz, allerlei Equipement und ganz viel Zeit für Hobby und Entspannung. Abends, wenn ein Lagerfeuer für Wärme und Gemütlichkeit sorgte, gab es eine Menge Anglerlatein zu hören: Geschichten, eine wilder als die andere. Sagenhafte Fänge, Abenteuer, riesige Fische, nichts wurde ausgelassen.

Nun, ich esse Fisch. Mir ist klar, daß dafür ein Tier sterben muß. Selber will ich das nicht unbedingt erledigen, um ehrlich zu sein. Ich könnte es, aber wenn ich die Wahl habe, überlasse ich das Leuten, denen es nichts ausmacht. Angeln war daher nichts, was mich aus dieser Perspektive gelockt hätte. Ich bekam bei diesen Trips ein paar Grundlagen und Kniffe mit, hatte aber insgesamt keine Ahnung von der Materie…

Eine dieser Wochenend-Touren führte uns an die Ostsee. Eine dort ansässige Aal-Räucherei hatte als Werbeaktion einen Wettbewerb ausgeschrieben: man könnte dort selbst gefangene Aale direkt räuchern lassen und der längste sowie der schwerste Aal, der an diesem Wochenende gefangen würde, brächte dem glücklichen Petrijünger einen Preis.

Ich weiß nicht mehr genau, wie viele Angelfreunde sich dort am Stran eingefunden hatten, aber ich denke, ungefähr 50. Die verteilten sich über eine weite Strecke, die Gastgeber verteilten Teilnehmermarken – und stutzten, als ich da so ohne Angel herumsaß. Wie, Begleiter? Immerhin ist es ein offizieller Wettbewerb, da wäre Begleitung nicht zulässig. Man könnte ja schummeln und sich helfen lassen beim Einholen des Fangs.

Okay. Ich wollte nicht alleine wieder abrücken. Meine Kumpels bekamen den kleinen Auftritt mit und versorgten mich kurzerhand mit einer überzähligen Angel, ein bißchen Kram wie Senkbleie, Posen, einem Setzkäscher und einer Wurmdose. Und schwupps – war ich Wettbewerbsteilnehmerin. Mit eigener Startnummer.

Und dann saß ich da… Ich wollte doch nur die Wellen beobachten! Egal. Dabei könnte ich auch eine Angel ins Wasser hängen. Werfen. Oh Gott. Werfen. Gehört mit zu den Dingen, die ich nicht gut kann. Das dürfte aber egal sein, da ich auch keinesfalls beabsichtigte, einen Regenwurm auf den Angelhaken zu spießen. Einige von meinen Freunden nahmen Teig als Köder, den sie nach streng geheimen Rezepten bei Vollmond zubereiteten. Hatte ich nun nicht zur Verfügung. Ich ließ den Haken also blank, wie er war und warf die Schnur aus. Ich erwähnte, daß Werfen nicht meine Spezialität war…? Der Haken fiel etwa fünf Meter vom Ufer entfernt ins Wasser. Einige weitere Versuche ließen mich nicht besser aussehen.

Für meine beabsichtigte Bio-Feedback-Träumerei machte das keinen Unterschied. Wohl aber das Geschrei meiner benachbarten Angelfreunde. Die fuchtelten und riefen und kamen gerannt, als nach nicht einmal 15 Minuten meine Angel verrückt spielte und schon die Parolen vom unverschämten Anfänger-Glück die Runde machten.

Wir fassen zusammen: eine dilettantisch geworfene Angel ohne Köder in einem Uferbereich, in dem Aale normalerweise nicht gründeln und ein Ich, das weder einen Fisch fangen wollte noch konnte.

Helfen durften die anderen mir nicht. Aber Tipps geben: reiß die Angel einmal kräftig an, sonst geht der Fisch wieder vom Haken. Hol die Schnur langsam, aber gleichmäßig ein. Geh mit dem Käscher ins Wasser, sobald Du die Beute sehen kannst. Zieh den Fisch in den Käscher hinein und dann trage ihn an Land. Dort löst Du den Haken…

Habe ich gemacht. Alles. Ich kurbelte und zog und sah tatsächlich nach einigen Sekunden einen gar nicht so kleinen Aal! So wie ich der Angel-Depp der versammelten Meute war, ist mir vermutlich der Depp unter den Aalen… nein, nicht an den Haken gegangen. Mein Aal hatte sich in der von mir fürchterlich falsch verknoteten Angelsehne verfangen.

In dem Moment, wo ich ihn aus der Schlinge befreien wollte, bekam ich einen elektrischen Schlag.

Es war ein ganz normaler Aal! In der Ostsee gibt es keine Zitteraale! Ich weiß bis heute nicht, woher der Stromschlag kam.

Vielleicht beherrscht jemand von Euch dieses Anglerlatein und kann es mir erklären… ;-))