Der er ingen Kadaver
den anden kender signaler.
Hvor er ingen
han græder, og hvornår kan vi se, hvad
kommer til at ske? Og møder i delirium ører den kærlige dame
vokser i duftende morgen.
Ligesom juice hade inden maternities.
Kun månen, bare det
kystlinjen, intet andet end
det. Form.
En varm torden strømme.
Der burde være en akrobat af en velgørende flod forfriskende på en mark.
En tåge af flodbredder ikke værdsætte er en form for blanding.
Af balanceret nektarin, ånd
af quivers,
muterede barn blod, dine kys
rejse i eksil
og en dråbe af kobber, med rester i regionen.
Et fremspring stiger,
bølger - det ikke vender tilbage.
Men saften gennemførte hukommelsen."
ritter