Guitarra mía... ¿por qué huyes?, ¿por qué te ocultas?. Eres la niña tímida que se esconde detrás de una esquina, y asomas medio rostro dejando escapar una pícara mirada, después de haber consumado la gracia.

Hay de ti guitarra morena, que no tienes vida sin estar conectada al cordón umbilical de tu amplificador, ese cajón de madera, con una maya negra para cubrir el gran parlante, por donde gritan mil demonios queriendo liberarse.

Tu mortaja es pequeña, y aunque yaces desnuda en ella, sin vida, sin luz... mis dedos como cual aguja inyectan la adrenalina pura que resucitan tus cuerdas, y al compás de la banda desatas la furia de una voz rebelde que canta burlonamente, las penurias de una nación.