Alina estaba tratando de concentrarse mientras recorría con la mirada un cuerpo femenino que ni siquiera le parecía bello. Se sentía cansada, al ver esos talones enrojecidos, esas marcas de nacimiento, esas quemaduras en las manos resecas, esas rodillas débiles, esa resignación en la laxitud de los hombros, en el rictus..., y hasta una pequeña cicatriz por aquí, otra por allá, y una más allá. El dibujar no puede ser un trabajo forzado, pensó.

Soy joven, siguió pensando, y no dejaré que la vida me vapulee de esa manera, yo llegaré a vieja muy firme, derecha, orgullosa, ¡nada de estar posando desnuda para que aprendices me recorran pensando en todo menos en el arte! Un cuerpo así es un paquete de penas y frustración. No, qué va, no me gusta.

Alina se levantó del taburete, se vistió y se fue.