Una sextina de Cervantes

adncabrera (62)in #cervantes • 7 years ago (edited)

En áspera, cerrada, escura noche...

Amigos de @cervantes en Steemit, con seguridad saben quién fue Miguel de Cervantes Saavedra (Alcalá de Henares,1547-Madrid, 1616), uno de los más grandes escritores de la historia de la literatura occidental, autor de El ingenioso hidalgo de La Mancha, primera novela estrictamente contemporánea, conocida como el Quijote. Si han tenido mucha suerte, habrán tenido la oportunidad de leerla, y, si la fortuna de verdad los ha favorecido, se habrán aproximado a ella en el momento correcto para poder gozarla, valorarla, y amarla.

(Pero no quiero hacer un post de profesora... Nadie los acercará a la belleza del Quijote más que su propia voluntad, ni a su risa de oro más que su propio corazón, ni a su médula de hierro más que su propio fuego).

Casi todo el mundo conoce, aunque sea por relatos referidos, la increíble historia de Don Quijote, el famoso hidalgo de La Mancha, a quien se le sorbió el seso de tanto leer novelas de caballería, llegando a creerse él mismo un caballero andante de la catadura del Amadís y al que tantas aventuras como infortunios sucedieron. En el conocimiento de muchos, Cervantes y el Quijote son uno, y tengo para mí que no se equivocan mucho, pues Cervantes ha de haber sido al Quijote parecido a lo que el Quijote es a cada uno de nosotros cuando de tan enamorados de un propósito enfrentamos empresas imposibles y allá vamos...

Y sí, Cervantes es el Quijote. Pero también es mucho más que se conoce menos.

(Y quisiera traducir con palabras como la lengua del Quijote se entrelaza con la espiga verde de los cuentos de mi abuela. Esa ramita enjuta que unía su infancia con la mía, y de allí entrelazaba las páginas de un libro viejo en su regazo. Quisiera poder contar la fragilidad desde la que persistía en su memoria hecha de cuentos, cómo se aferraba a las cosas vivas para poder aferrar las manos de sus muertos, cómo entrelazaba sus historias con las que iba tejiendo desde su libro, cómo las voces le contaban sus historias hasta finalmente perderla en su laberinto...)

Cervantes es mucho más que se conoce menos. Para mí, estudios aparte, es además una sextina.

¿Qué puede ser la más alegre vida...

Una sextina, lo diré brevemente, es una composición poética de treinta y nueve versos endecasílabos distribuidos en seis estrofas de seis versos cada una y una estrofa de tres versos, llamada contera. Los versos de una misma estrofa no riman entre sí, aunque las últimas palabras de todos ellos (que deben ser palabras graves bisílabas) aparecen, en un orden diferente, al final de los versos del resto de las estrofas. En la contera aparecen, obligatoriamente aunque en cualquier orden, las seis palabras que se repiten a lo largo del poema.
Como se habrá notado, es una composición sumamente artificiosa y compleja, que si bien se ha practicado brillantemente a lo largo de la historia, no ha sido de la más abundante. Como cultivadores de este género tenemos a poetas de la talla de Dante, Petrarca, Lope de Vega, Fernando de Herrera y, por supuesto, a Cervantes, entre muchos otros notables. En mi país, Venezuela, tenemos un ejemplo destacado, Ana Nuño (Sextinario, Tierra de Gracia, 1999; Plaza&Janés, 2002), escritora y estudiosa de sextinas.

No les contaré más por ahora. Es preciso que la sientan con ese órgano impreciso que percibe la belleza, la fuerza y la gracia. Cervantes es, ante todo, su experimentación.

En áspera, cerrada, escura noche,

sin ver jamás el esperado día,

y en contino, crecido, amargo llanto,

ajeno de placer, contento y risa,

meresce estar, y en una viva muerte,

aquel que sin amor pasa la vida.

¿Qué puede ser la más alegre vida,

sino una sombra de una breve noche,

o natural retrato de la muerte,

si en todas cuantas horas tiene el día,

puesto silencio al congojoso llanto,

no admite del amor la dulce risa?

Do vive el blando amor, vive la risa,

y adonde muere, muere nuestra vida,

y el sabroso placer se vuelve en llanto,

y en tenebrosa sempiterna noche

la clara luz del sosegado día,

y es el vivir sin él amarga muerte.

Los rigurosos trances de la muerte

no huye el amador; antes con risa

desea la ocasión y espera el día

donde pueda ofrescer la cara vida

hasta ver la tranquila última noche,

al amoroso fuego, al dulce llanto.

No se llama de amor el llanto, llanto,

ni su muerte llamarse debe muerte,

ni a su noche dar título de noche;

[que] su risa llamarse debe risa,

y su vida tener por cierta vida,

y sólo festejar su alegre día.

¡Oh venturoso para mí este día,

do pude poner freno al triste llanto,

y alegrarme de haber dado mi vida

a quien dármela puede, o darme muerte!

¿Mas qué puede esperarse, si no es risa,

de un rostro que al sol vence y vuelve en noche?

Vuelto ha mi escura noche en claro día

amor, y en risa mi crescido llanto,

y mi cercana muerte en larga vida.

(Puedes leerlo en: http://cervantes.uah.es/poesia/indice.htm)

Este artilugio precioso de la lengua española apareció en 1585, en el Libro Primero de Galatea, cantado por el enamorado pastor Artidoro.

Nos invita a tendernos sobre la verde yerba del amor.
Nos invita a abrazar sus candelas.
Nos invita a rendirnos a ese descanso muy cansado,
a la herida que duele y no se siente,
como diría Quevedo, ese otro inmenso que les contaré algún día, y cuya memoria arropo con mi alma toda.
Encendida.

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Fuentes de las imágenes en orden de aparición:

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