Tierra de nadie.

Observaciones de pútridos quehaceres. Sus rostros están llenos de tal miseria que se observa el regocijo de sus cuerpos al despedazar la carne entre sus dientes; muchos desconocen que esa carne es la sangre de su pueblo. El verde, color de naturaleza se llena de una nauseabunda percepción bajo las ropas de aquellos defensores de la miseria, del hambre, del dolor, la desesperación, la irrealidad material de un mundo donde lo tácito termina siendo más bien una cruda percepción del exterior.

Observo entre las calles un par de rostros vacíos; observo entre canales televisivos rostros aún más vacíos; sólo llenos de la banal percepción de una secuencia numeral que satisfaga sus ambiciones, desgastando las ambiciones de los verdaderos soñadores de la prosperidad. Dejo que la angustia se consuma en el olvido e ignoro cuanta realidad pueda golpear mi enfoque. El enfoque para mí es el futuro y lo tangible de mis acciones, no los actos perdidos ni simples emociones.

Me aburrí tan pronto de la felicidad que decidí jugar con la miseria. Vivo bajo la eternidad de una constante muerte; una constante que arropa los pasos de la sociedad injusta que se diseñó entre mis pensamientos. ¿Hay algo de realidad si la vida dejó de existir? ¿Qué hay de real en la vida cuando se dejó de ser feliz? El camino pintado bajo las previas palabras representan la percepción de una infinidad de cuerpos que despojaron su alma y se hicieron unos con la materia. La realidad es sólo una percepción en conjunto, y la percepción fue maquinada por la injusta justicia que se promueve entre los pasos de este inhóspito lugar.

Desayunos bajo el caldo de la decepción de ver los rostros regocijarse entre la basura; almuerzo los sentimientos de hambre y culpa bajo los ojos caídos de una sociedad justa; ceno, ceno los sueños que entre la noche desaparecen por la tormenta de pensamientos que agobian mi mente.

«Mientras menos llamas algo más viene hacia ti; la consciencia trae la derrota» dijo la voz serena previo a levantarme entre otro de mis infinitos sueños cuando el sueño se concilia; un susurro de mi pobre cordura, o el grito más tenue e mi locura. Lo sabré, cuando deje de pensar; mientras tanto, al imitar entre mis acciones cotidianas a las infinitas voces de mi cabeza que surgen en cada segundos que mi cuerpo intenta estabilizar su propio desvarío, encontraré la respuesta a todo el sin sentido de… ¿De qué?

El sin sentido se adueñó del texto, se perdió entre las palabras, y la descripción de cada una raya en la ambigüedad. Odio lo justo de mi alma entre las injustas miradas de una sociedad vacía; odio, cada palabra que transcribí al distar completamente de mi verdadero ideal. Odio al odio mismo por no dejarme eternamente amar.