Guillermo le gritaba a la nada con vehemencia. Apoyado en su bastón gritaba encolerizado. Su longevidad se había trastornado convirtiéndose en un nido de fantasías enajenadas. Creía que había entidades en las sombras y en pánico sufría por no saber lo que había. El aire crepuscular acariciaba su cuerpo, y en un estallido el viento se enfrió.

 
La piel arrugada de su cuerpo empalideció. Pensaba que estaba ante el comienzo de una adversidad. Creía en su esquizofrenia más que al raciocinio y ostentaba a la irreverencia imponente frente a él. Las voces lo llamaban escupiendo malos presagios. Guillermo gritaba y su febril compostura se deterioraba conforme avanzaba.

 
No podía sacar de su cabeza la espantosa idea de que algo más allá podría estar esperándolo. Algo que sorbe la vida, con paciencia, disfrutando ver a su víctima sucumbir a la locura, al miedo, a la estrujante desesperación. Su avanzada edad no tenía vigor, y comenzó a sentir dolencias en sus piernas y luego en su cintura y pecho.

 
No podía sostener ya su bastón. Parecía que se desvanecía entre las viejas verjas de la ventana de su estudio. Suplicaba a aquello misericordia por su vida, y fue cuando comenzó a sentir el helado abrazo de la despiadada muerte. Sintió un fuerte dolor en su brazo derecho, su equilibrio falló y descendió al suelo. Se apretó el pecho con las dos manos y rasgó su camisa.

 
Había sufrido un ataque cardíaco, por el turbante pánico que se apoderó de él por sus dementes ilusiones. Guillermo creía en todos sus delirios, cosas más inciertas que la vida ha cobrado, pero este no sería el último de tantos casos.