SIGGHH.... -Cromatique: Bleu-

Las manos tiemblan al tocar estas hojas taciturnas cristalinas, con los dedos contraídos por el frio de ausencias eternas. Se hace difícil abrir cada libro, congelados, levitantes en los anaqueles de memorias olvidadas, esperando a caerse y ser notados, así sea por accidente. Por esto, nadie quiere verse arropado por la desidia de un rostro cansado, nadie quiere sentir el reflejo quebrado de las ojeras dolidas por la infamia auto infundada, arrastrándose y rodando en el suelo con cada acción contraria a la luz del amor propio. Nadie quiere rasgar el velo de la inocente ignorancia, y prefieren dejarla danzar así sea rodeada de cristales rotos, a ver si así el ondear de su vestido logra traer alguna fresca brisa a la vergüenza.
Pero no.
Siempre ha de caerse uno de esos libros sobre ella, dejándola tirada en el suelo y sin ganas de bailar más.

Forzando los tropiezos verbales, las palabras deslucidas por la vejez del verbo andan con un extraño bamboleo, tan aturdidas como quien tiene el desgano de oírlas. Este, el oyente, no busca una diadema de justificaciones que desgarren su ya consumida paciencia, sino más bien la corona florida del mensaje conciso con la frescura de una jerga entendible y pasajera; precipitación de mensajes idos que caen sobre los cuerpos y erosionan el peso de los años, haciendo que cualquier rostro mojado se confunda entre tantos paraguas. Entonces no hace falta mantener el rostro tan seco, si esa lluvia de vidrio no para de caer y desgarrar los pies de los mártires.

¿Sera meritorio buscar ese fragmento perdido? O… ¿está realmente perdido? Por más que miro las letras, todas mencionan los mismos susurros. Todas zumban enlazadas en el vacío; hilos e hilos infinitos en el eco de cientos de lenguas que todos buscan disfrazar. Meter los brazos por completo en ese denso fluido, y sacar el cristal de las profundidades de la falacia. Tan denso… solo los ligeros reflejos de las ondas en el agua pueden indicar dónde está. Pero, oh… ¡tan oscuro! Duras intenciones ocultas en la saliva y la tinta, y el miedo de un juicio, asesino de los sueños frágiles, no hace más que oscurecer los labios de los parlantes.
¿Qué excusara esta vez el hundimiento del cristal?

Mueren por no saberlo mientras siguen buscándolo, luchando por no hundirse por completo en ese fluido.

La insinuación a ella, por más ligera que sea, tiene una intención recóndita de tocar con manos sucias el alivio de cualquier visión personal. La verdad se cubre los labios, y en sus dedos robustos brillan los anillos de la conveniencia, por lo que las historias que alumbran a los autoproclamados sabios son solo un vulgar residuo de batallas ajenas y hechos selectivos. Pero, así como en muchos de esos hechos ha sido escrito, llegara la verdad de ojos penetrantes y amordazara al impostor, hermano bastardo nacido de su propia tergiversación, tomando el trono del absolutismo para sumirlo en otro tipo de densidad: Un océano calmo en el que les permita a los seres vivir sabiendo la verdad sin miedo a una vida sin un sentido pre determinado, o en sencillas palabras, sin la tristeza de la nostalgia por conceptos vacíos.