El Enigma de Baphomet. Novela. (74) La obsesión de Rodericus por los números

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Seguía Gotier:
—Desde nuestra pérdida de la ciudad de San Juan de Acre, que fue donde yo no tuve más remedio que entrar en combate, no he cesado de recoger sangre en otras batallas en el Mediterráneo. Más tarde, después de recalar en las playas de Chipre, yo curaba las heridas de los que podía recuperar; y cuando alguien con las tripas fuera y la cabeza aplastada ya moría, apuntaba con minuciosidad todo lo que había en el cuerpo que, antes de expirar, conservaba sus últimos latidos. Un día trataba yo de describir en el pergamino los movimientos estertóreos de dos caballeros templarios oriundos de Castilla malheridos, uno llamado Cerecinos y el otro Matalobos —trataba de indagar, sacando de tripas corazón, porque antes había observado en Petrus que Cerecinos le era conocido.
Petrus se espantó de nuevo al oír los nombres. El estupor que había mostrado no podía ocasionarlo solamente haber oído que eran castellanos. Algo inenarrable se reservaba. Siguió Gotier sin atreverse a preguntar por qué ponía esa cara de admiración y extrañeza:
—Fue el día 13 de enero.
Mientras lo escuchaba, Petrus echaba cuentas mentales; y siguió Gotier diciendo:
—Fue la jornada más terrible que he vivido en las Cruzadas. Desde el día después de Navidad, había reinado una calma tensa, pues ese día nos había sorprendido por la noche una galera turca en una playa de Chipre.
Interrumpió el relato Petrus:
—El trece de enero es el 13 del 13, porque el 12 es diciembre; y el 13 es enero del año siguiente. Nunca tendríais que haber entrado en batalla. Y el día después de Navidad es el 26 del 12. Ni el 26 ni el 38 son números de Ocas. El 26 es número de dados. ¡Nunca! ¡Nunca deberíais haber entrado en batalla en esas fechas! ¡Tendríais que haberos retirado a tiempo! La fecha para entrar en batalla no se puede echar a suertes. Siempre hay que entrar en una fecha que asegure la victoria.
Gotier se afianzaba en que a Petrus algo le pasaba en la mente. La obsesión por los números debía de ser causada por haber sufrido mucho. Daba la impresión de estar a punto de caer en un ataque del gran mal antes de empezar a echar espuma por la boca.
Petrus quedó inmóvil como un perro de caza, mirando al infinito intentando encontrar alguna relación con algún número mágico de la cábala.
Otro caso de un enfermo semejante había tenido en su vida de médico. Lo dejó por imposible y ya no le hizo caso.

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Al cabo de unos días, muy temprano, Rodericus y yo emprendimos la empinada y tortuosa subida. Llegamos al monasterio a la hora de rezar “tertia”. Se oía la salmodia cantada por los monjes.
Tiramos de la cuerda y se oyó una campanilla.
No abría nadie. El portero no respondía. Nos mirábamos expectantes.
Cuando terminó el coro, sorprendentemente por lo inusitado, el mismo Abad nos abrió la puerta. Nunca hubiéramos pensado que, por casualidad, tan alta dignidad nos recibiera.
—Deus vobiscum —nos saludó.
—Deus tecum —respondimos.
Y nos pasó al locutorio. Se sentó frente a nosotros.
Después de preguntarnos el nombre y apellido, entablamos conversación acerca de nuestra devoción al Apóstol. Miraba al techo cuando nos hablaba, como si buscara telarañas en una y otra parte de la sala. Las manos rechonchas sobre la barriga no cesaban en el molinete de los dedos pulgares. Se eternizaba en la rutina de sus palabras, incluso para decirnos que entrar en el convento no era sencillo: había que cumplir muchos requisitos.
En medio del discurso, con la rodilla, agité la faltriquera. Desde ese momento, las pegas que ponía se desvirtuaron al oír la calderilla. No se había fiado hasta que oyó el tintineo de las monedas. Y mira que le habíamos explicado la digna procedencia de nuestras familias y la condición de peregrinos a caballo; que sólo era ese el motivo por el que había que disculpar nuestras ropas sucias: lo que más le había asustado.