El enigma de Baphomet (159) Martín construye su choza en la Atalaya

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Hoy debe de ser todavía octubre, o quizás noviembre, dado el frío que hace.

He terminado de fabricar la escala con la cuerda y palos de fresno. Pasé toda la mañana cortándolos.
La madera de fresno verde se puede trabajar, pero, cuando seque, no habrá quien la corte ni con el machado grande, porque se mella igual que si se intentara cortar un hierro. Una obra de la que, de estar rodeado de gente, estaría orgulloso, porque la escala culmina el habitáculo perfecto. Peldaño tras peldaño ya he subido, con facilidad, palos de todos los tamaños y medidas. Necesitaría unos vilortos de paja larga de centeno para hacer feijes de paja de trigo y cebada para fabricar el techo, culminar la construcción de toda una casa camuflada en lo alto de las rocas, ya que las paredes de madera me han quedado inmejorables.
Mañana tengo que traer tablones de castaño que he visto al lado de la tapia del monasterio de San Pedro.

Cuando tenga hecho el palacio, ya, con calma, le llevaré todos estos pergaminos a Roderico y trataré la seguridad del niño. A ver de qué modo. Estoy igual que San Genadio y los antiguos ermitaños cuando habitaban este valle. Yo, todavía más entretenido porque, entre escrito y escrito, he ido construyendo este palacio y ya casi lo tengo terminado. Las vigas del techo las he apoyado en los puntales verticales que seleccioné, abiertos en horquillas de dos dientes, y los he atado fuertemente con la soga para que no me los lleven las ventiscas bruscas del invierno. Yo creo que, después del fuego, el mejor invento que ha fabricado el ser humano es la soga. Hay que llevar siempre una cuerda larga encima del caballo. Vale más que todo el oro del mundo. Se me olvidaba recordar en este diario que, para construir mi palacio, partí de un puntal inamovible que incrusté bien profundo en la grieta entre roca y roca, para que sirviera de punto de apoyo a todo el sombrajo.
Ya pueden venir vientos, tormentas y nevadas, que a esta cabaña no hay nada que la derrumbe.
No he encontrado pajas para el techo. Tendría que ir a un pajar a robarlas, pero no merece la pena arriesgarme; es preferible, aunque quede peor, salir a buscar ramas al campo.

Un día más (de octubre o noviembre de 1311; o quizá de 1312)
¿Será posible que ya no sepa el año en el que vivo?
Llegué con Blanco a un páramo frío en la montaña de mis espaldas. La caminata fue larga y no necesité esconderme de nadie. Los únicos visitantes fueron dos corzos que nos estaban vigilando, y, al acercarnos, salieron corriendo montaña arriba. Encontré urces que casi las arrancaba un viento huracanado y frío que pelaba las orejas. Escogí las más finas y cargué al pobre Blanco con varios haces. La vuelta fue penosa porque, llegando a cruzar el río, había ido haciendo, a duras penas, un túnel entre el forraje por el que sólo pasaba justo el caballo;

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así que tuve que descargarlo y pasar uno a uno los haces con mis manos y volver a cargarlos de nuevo. Pero con las urces, sustitutas de las pajas, ha quedado un techo como si lo hubiera construido un artesano techador. Para que quede bien terminado tendría que cubrirlo de barro con lajas de pizarra. A ver mañana si las busco y tengo suerte. Dejo de escribir porque estoy oyendo algo.
Otro día más: