Cap 62b El Baco

No entiendo por qué hoy no me deja publicar el capítulo 62b de mi novela El Baco.
¿Algún steemian me puede decir? Cuando subo el "post" me dice "Missing Posting Authority jgcastrillo19"
Gracias a todos los que me habéis ayudado por correo electrónico. No puedo estaros más agradecidos. La ayuda de steemians ha sido extraordinaria. No he podido colgar las ilustraciones. Esta noche con calma a ver si puedo. Creo que todo lo podré hacer. De momento tenéis aquí el capítulo 62b

—Bueno, a ver si por una nimiedad vamos a tener una fricción entre nosotros. De momento cambiemos de tema. Voy a haceros una pregunta que no tiene nada que ver con lo que estábamos hablando: en un libro de Historia que estoy leyendo, me sale una cita de la que no encuentro ninguna referencia bibliográfica por ninguna parte. A ver si alguno de vosotros me ayuda: ¿sabe alguien lo que es el “Liber Usualis”?
Jaime levantó el dedo derecho recitando, hecho un cuatro perfecto, sentado en el taburete, americana de cuadros y el primer botón de la camisa desabrochado, en la mano izquierda una copa de vino como si de liturgia se tratara, dándoselas de erudito:
—«Liber Usualis, missae et officii, pro dominicis et festis, cum cantu gregoriano, ex editione vaticana adamussim excerpto, et rhythmicis signis in subsidium cantorum, a solesmensibus monachis, diligenter ornato»…
—¡Picaste, macabeo! —interrumpió Nachi enfurecida sin ningún miramiento ni el más mínimo síntoma de vergüenza ajena, cosa que sí experimentó el resto de los compañeros que allí se encontraban. Siguió tratando de ridiculizarlo al máximo—: Tú eres cura, cabrón, lo tenías muy oculto: ese libro sólo lo conocen los curas; pero, los curas de verdad, los que han estado en el confesonario y los que han dicho misa; no los sacristanes ni los ex-seminaristas ni los que eran de “Acción Católica”, o de la “Joc”, o de la “Hoac”, o de “Juventudes Cristianas Comunistas”, o de “Cristianos por el Socialismo”; porque hace unos años, todos los españoles pertenecían, si exceptuamos a los exiliados y a los que sufrían prisión política, a uno de estos grupos. Tú, Jaime, lo que tienes es mucho rollo y vienes aquí en plan paternalista, y nos tomas como tomabas a las beatas de tu parroquia cuando se te irían los ojillos de salido detrás de ellas en las catequesis o en las cogorzas que te cogerías en la sacristía —Nachi parecía una metralleta que no cesaba de disparar tiros—, porque creo que los curas sois unos borrachines, si no alcohólicos perdidos, porque todas las mañanas os desayunáis con una copichuela —rayaba en la crueldad—. ¡Menudo pajarillo volandero estás tú hecho! —Jaime enrojecía inmóvil; la copa en su mano parecía suspendida en el aire—. Mírate, hombre; si te sale por las narices —se reía sarcástica—; y esos coloretes —Jaime, sin tener qué contestarle se había ido ruborizando cada vez más—, como si fueras de la religión del dios Baco, que era el dios de los borrachos o de los cogorzos, que es lo mismo.
Jaime había quedado abochornado con ojos de mulo muermoso a causa de la fiereza con la que había sido asaeteado. Damián trató de apagar en lo posible la vergüenza de Jaime y le dijo a Nachi:
—Voy a apuntar esa palabra, que me ha gustado mucho —sacó del bolsillo interior de la cazadora una agenda y un bolígrafo y apuntó “cogorza” para comentarla con Emilio, muy parecida a las raíces de las que le había hablado. En esta palabra también aparecía la raíz “krd” con una reduplicación de la primera sílaba con sonorización de la sorda intervocálica. Lo que ya no entendía Damián era que la consonante final habría sufrido un proceso de transformación, justo al contrario que el resto de las palabras que participaban del mismo fenómeno fonético. Terminó de escribirla y la dejó para el momento en que se reuniera de nuevo con Emilio, para tratar el asunto del cuaderno. Como Candi y Honorino ya llevaban reunidos algún tiempo, el Vasco, cuando entró en el despacho de Candi, se presentó rutinariamente y le dio la mano al notario:
—José Arias, tanto gusto.
Se levantó Honorino extendiendo la mano:
—El gusto es mío. Honorino Acebes —respondió cortés al saludo acentuando la primera sílaba de cada frase con deje gallego.
Siguió Candi a pesar de que no vio en el Vasco un semblante como de costumbre; parecía algo transfigurado. Por otra parte, también le extrañó esa manera de presentarse con el primer nombre y el primer apellido. Se adivinaba a Candi circunstancialmente cauta en sus circunloquios:
—Don Honorino es notario de la Coruña, aunque aquí no ha venido para levantar ningún acta —sonrió Candi—, sino para solicitar nuestra ayuda en un asuntillo privado. Se trata de localizar la dirección de Pablo en América; ya le he dicho que, desde octubre, no es alumno de nuestro centro. Bueno, estoy hablando yo, pero será mejor que explique usted, don Honorino.
—En definitiva, usted lo tiene dicho: mi padre murió en unas circunstancias extrañas; y como había trabado rarísima amistad con Pablo, porque era amistad de un anciano con un niño, quisiera formularle algunas preguntas. Por otra parte, cuando Pablo se alojó el verano pasado en casa de mi padre, durante todo un día, nadie echó en falta nada, pero ya les digo que ocurrieron cosas extrañas, pues... —Honorino se dispuso a decir la primera mentira de su vida— faltaron de la casa de mis padres algunas joyas, algo de dinero y un recuerdo de familia, el más apreciado, no por su valor material sino por lo que representa: ¡un cuaderno manuscrito de un hermano de mi madre!, que lo escribió en el año cuarenta. Se dio la circunstancia de que antes de morir, pudo decirme algo mi padre, pero no mucho, porque, ya saben, en los últimos días, yo tampoco quería molestarlo demasiado.
El Vasco se helaba en su interior atando los cabos de lo ocurrido en el verano, el día de su mayor angustia de cara a las cumbres del Teleno

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Siguió el notario en su aciaga patraña: