De cuerpecito presente

Cuanta verdad es un niño muerto. Hay noticias capaces de parar una rotativa con su solo titular. Que una funeraria llegue a una casa donde ha muerto un niño de siete años de cáncer ya es, de por sí, una tragedia. Pero que la funeraria se vaya sin el niño porque la familia no tiene mil y pico euros que cuestan el traslado y los básicos servicios funerarios es un aviso implacable de que algo no va bien en una sociedad donde somos más algo que alguien.

Todos los niños son ángeles

Ha ocurrido en Fuenlabrada, en España, en Europa. No recuerdo una noticia así, aunque probablemente haya ocurrido más pero no haya saltado a los medios de comunicación impregnando el titular con su molesto y desgarrador realismo. Aunque tampoco se sabe mucho del suceso -hoy, el periodismo rápido no suele cumplir sus obligaciones más esenciales, las que por exigencia y sentido común se contienen en aquellas seis uves dobles, en inglés, que caracterizan la utilidad del oficio de contar lo que pasa, fundamentalmente cuando alguien quiere que no sea contado: What, Who, Where, When, Why y How: Toda información debe contener el Qué, Quién, Dónde, Cuándo, Por qué y Cómo de lo sucedido. Es el trabajo del periodista, además de alcanzar en ese ejercicio credibilidad y vigilar la fiabilidad de su fuente, si no es el mismo periodista el que estaba en el lugar (Where) de los hechos-
Finalmente, parece que fue entre el ayuntamiento y una asociación que se gestionó el drama, tras veinte horas de cuerpecito presente. Y pobre.
Toda ayuda es poca cuando en ese estado de vacío mortal, más o menos previsto según cada caso, los familiares tienen que tragarse su pena, buscar recibos y gestionar la luctuosa situación. Imaginarles cuando es un niño quien se ha ido, uno de los grandes sinsentidos de la existencia, cuesta mucho. Da pena. Y rabia
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