Muñeca de trapo...
un desconocimiento del pasado y el presente,
unas mañanas envejecidas en repeticiones,
una fijación a los mismos lugares oscuros.
Mi madre me daba de comer con una mano
y con la otra espantaba las moscas
que persistían obstinadamente
sobre la comida y las pieles.
En silencio, mi padre deslizaba su presencia,
una muralla que emanaba distancia,
pero que estaba allí, con una culpa lejana,
fracturando cualquier acercamiento,
cualquier alivio de errores anteriores.
Al terminar de comer
yo corría a mi cuarto
y ahí estaba ella,
rota como yo
ausente,
mi muñeca de trapo.
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