[Roman] Copie Conforme p.26
Clo (2009)
Clo, excité par un mélange de narcissisme et de curiosité, ouvrit le bouquin. Il parcourut la couverture ici et là, pas une seule photo de Cyriltochter, juste ceci en quatrième de couverture : « À dix-sept ans, Claude publiait sa première nouvelle. Il était honoré du même coup du premier prix d’un vulgaire concours régional. Il était précoce, mais son talent n’avait de limite que son orgueil », lu Clo avec un air amusé.
Clara débarqua, derrière Clo, avec tous les magazines qu’elle désirait acheter. Elle était excitée – quelque chose dans toute cette lecture superficielle avait éveillé chez elle l’envie d’aller se promener. Clo hocha la tête et prit son livre sous le bras vers le carrée des caisses.
Ils prirent le tramway qui descendait vers l’Uppertown et s’installèrent au fond, sans réelle destination. Clo s’émerveillait devant le béton et le verre de la ville Reine. Clara adorait se promener avec des étrangers, car à chaque fois elle redécouvrait la ville sous un nouveau jour.
Ils descendirent au Kensington market qui rappelait les souks de Tanger, où les odeurs et les saveurs se mélangeaient dans un exotisme se renouvelant à chaque coin de rue. Clo revoyait devant ses yeux le souvenir de ces kiosques de la médina où épices en vrac, savon noir, contrefaçons et kif s’échangeaient. Mais ici le turban côtoie le voile et la casquette… et même la «calotte» à entendre des bribes de français qui s’échappaient d’une friperie à quelques pas.
– Comment avance-t-il ? demanda Clara.
Elle devait parler du roman. Le vrai, pas cette farce qu’il a publiée il y a longtemps. Un caprice d’enfant trahi. Il soupira. Il avait été juvénile…un peu toute sa vie. Il se rappelait avoir voulu essayer d’écrire Voyage au bout de l’amour à l’époque. Il n’avait réussi à coucher que la première phrase sur le papier. Il avait le cœur trop rempli d’amertume… il était en colère, trop lâche et faible.
Clo pensa à Henry Miller et comment il avait souvent évoqué l’étrange sensation qu’éprouve l’écrivain devant la liberté. Il essaya d’expliquer à Clara qu’il fallait être naïf pour croire qu’écrire est liberté, ce cliché ne pouvait être plus faux. L’écriture s’avérait plutôt être une des formes les plus pernicieuses d’esclavage. « Écrire exige une discipline qui me fait défaut. Il faut une rigueur, un rythme, une structure… »
– Et pourtant, tu as tant de talent, lui dit-elle en pénétrant chez un herboriste.
– J’imagine, mais cela rend ma tâche encore plus difficile. Je succombe très facilement au fantasme, je suis l’exemple parfait de l’imbécile qui au lieu de vivre ses rêves, rêve sa vie! Combien de temps ai-je perdu à parler de ce livre que je n’ai finalement jamais écrit !
– Étrangement, tu as aussi écrit que « l’écriture était le geste désespéré d’un homme incapable de se suicider ».
– C’est vrai, mais ce n’est pas écrire en soi qui est un acte de lâcheté. La couardise se retrouve plutôt dans le refus de l’écrivain d’accepter son destin – la mort – et renoncer à cela est misérable. L’artiste sait que ce qu’il cherche, cet idéal, ne se trouve pas dans ce monde. Écrire, c’est comme flâner dans une galerie marchande, c’est flirter avec ce qu’on veut vraiment pour passer le temps sans l’acheter. Par contre, pour les autres hommes, le choix n’est pas le même, car la mort n’est pas une option pour
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« m’sieuxdametoulemonde ». Dans nos sociétés, écrire est un acte de courage, d’affirmation, d’expression, de dénonciation, etc. Le livre fascine et divertit, il est un étrange objet, un accomplissement qui inspire le respect, car il dépasse les contingences de notre monde si concret.
– Donc, acte héroïque pour les mortels, mais acte de pleutre pour les dieux, conclut-elle en sortant de la boutique.
– Oui, dit-il voyant qu’elle se moquait de lui.
– Boude pas, dit-elle en riant.
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