Esta semana en el Club de Lectura se encuentran 3 fragmentos de cartas de la Obra de Rainer Maria Rilke “Cartas para un joven poeta”.
Este autor nació en Praga el 4 de diciembre de 1875 y es considerado uno de los poetas más importantes en el idioma alemán y en la literatura universal.
Murió el 29 de diciembre de 1926 en el sanatorio suizo de Val-Mont,a causa de una leucemia y fue enterrado en el cementerio de Raron (localidad del Valais). Como cosa curiosa este escogió su propio epitafio el cual fue: “Rosa, oh contradicción pura, deleite / de no ser sueño de nadie bajo tantos/ párpados.”

La obra presentada es la de mayor difusión en el género epistolar del autor, fue publicada en 1929 y la misma recoge diez cartas que Rilke le escribió entre los años 1903 y 1908 a un joven poeta llamado, Franz Xaver Kappus, quien se encontraba en la escuela militar austrohúngara y era un completo desconocido.
Este joven paradójicamente nunca publicó un libro de poesía.
Se transformó en un escritor que publicó entre 1918 y 1949, 8 novelas y escribió 5 guiones, pero ha sido históricamente olvidado por los críticos literarios.
En las cartas escritas por Rilke este da su opinión sobre la creación artística y otros temas filosóficos que tienen que ver con la vida y la muerte, el amor, la soledad y otros.

Si usted desea leer la obra completa puede descargarla por Internet o solicitarla a la dirección de correo [email protected]

Carta I

Anticipándole esta observación, solo puedo decirle que sus versos no tienen forma propia. Poseen, sí, silenciosos y escondidos puntos de partida hacia lo personal. Donde más claro lo siento es en el último poema Mi alma. En él, algo propio quiere traducirse en palabra y melodía. Y en la hermosa composición
A Leopardi se alza quizás un cierto parentesco espiritual con ese gran poeta solitario. Sin embargo, a pesar de esto, los poemas no son nada por sí mismos, ni son independientes; ni siquiera el último o el dedicado a Leopardi.
La amable carta con que los acompañaba no yerra al explicarme algunos defectos que ya percibí al leer sus versos, sin poder, al mismo tiempo, nombrarlos.
Pregunta si sus versos son buenos. Me lo pregunta a mí.
Antes lo ha preguntado a otros. Los envía a revistas. Los compara con otros poemas, se inquieta cuando ciertas editoriales rechazan sus intentos.
Ahora (ya que me ha autorizado a aconsejarlo), ahora le pido que deje todo esto. Usted mira hacia fuera y precisamente esto, en este momento, no le es lícito.
Nadie puede aconsejarlo ni ayudarlo, nadie. Solo hay un medio. Entre en sí mismo. Investigue el fundamento de lo que usted llama escribir; compruebe si está enraizado en lo más profundo de su corazón; confiésese a sí mismo si se moriría irremisiblemente en el caso de que se le impidiera escribir. Sobre todo, pregúntese en la hora más callada de su noche: ¿Debo escribir? Excave en sí mismo en busca de una respuesta que venga de lo profundo. Y si de allí recibiera una respuesta afirmativa, si le fuera permitido responder a esta seria pregunta con un fuerte y sencillo "debo", construya su vida en función de tal necesidad; su vida, incluso en las horas más indiferentes e insignificantes, ha de ser un signo y un testimonio de ese impulso. Después, aproxímese a la Naturaleza e intente decir como el primer hombre qué ve y experimenta, qué ama y pierde.

Carta III

Su fuerza poética es inmensa y vigorosa como un instinto primario; posee ritmos propios y vehementes, y cae como un alud que se precipitara desde lo alto de un monte.
Pero parece que esa fuerza no siempre es sincera ni está libre de afectación. (Claro que esto es también una de las pruebas más difíciles para el creador: debe permanecer siempre inconsciente de sus mejores virtudes si no quiere despojarlas de su independencia e integridad.) Y cuando la vida tumultuosa, a través de su ser, desemboca en lo sexual, no encuentra ningún ser humano tan auténtico como sería preciso. Ahí no hay un mundo sexual maduro y genuino, hay un sexo que no es lo bastante humano, que es solo viril, que es celo, embriaguez y desasosiego, y está sobrecargado con los viejos prejuicios y soberbias con que el varón ha lastrado y desfigurado el amor. Porque solo ama como varón y no como persona; en su sentimiento sexual hay algo mutilado, visiblemente salvaje, hostil, temporal, perecedero, que deforma suarte y lo convierte en ambiguo y dudoso. No está sin mancha, el tiempo y la pasión lo marcan y poco de él llegará a perdurar y a mantenerse.
(¡Pero así sucede con la mayoría del arte contemporáneo!)
A pesar de todo, se puede gozar con lo que hay de grande en él, pero con una condición: no perderse ni convertirse en un adicto del mundo de Dehmel, un mundo infinitamente receloso, lleno de adulterio y enredo, y muy lejos de los auténticos destinos que infligen más dolor que estas efímeras confusiones, pero que también dan más oportunidad a la grandeza y más valor para la eternidad.

Carta X

También el arte es solo una manera de vivir y puede uno prepararse para él viviendo en la circunstancia que sea y sin darse cuenta. En todo lo real estamos más cerca del arte que en los oficios semiartísticos e irreales que, dándonos la ilusión de su proximidad, de hecho niegan su existencia y lo dañan, como sucede contodo el periodismo, con casi toda la crítica, y con las tres cuartas partes de aquello que se llama o dice llamarse literatura. En una palabra, me alegra que haya superado ese peligro y se halle solo y animoso en una ruda realidad. Deseo que el año que está a punto de empezar lo conserve y lo afirme en ella.

Recuerde que la idea es que lea estos extractos y se interese en leer el libro y que nos dé su opinión de lo leído con respuestas que si es posible sobrepasen las 100 palabras.

Por favor dele Resteem para que llegue a más lectores