Caminar sobre el agua

Desde siempre tuve un sueño repetitivo que no podía descifrar. Consistía en ver mis pies sobre mi superficie favorita en el mundo: el agua. Caminaba millas y millas sobre el mar. Me acercaba a eso que aún no tiene nombre donde no reconozco dónde empieza el cielo y termina el océano. Recuerdo, más que todo, la sensación. La calma infinita que recorría todo mi cuerpo ida y vuelta. El sonido que retumbaba en mis oídos y acallaba cualquier pensamiento que se escapara de mi boca. La satisfacción que sentía cuando veía hacia atrás y me encontraba cada vez más lejos de la orilla. Como si fuese un logro alejarme de tierra firme.

Hace poco tiempo me descubrí en una situación en la que mi cuerpo reconoció al instante todo lo que sentía y tuve que convencerme a mí misma de que no era el mismo sueño, porque el mar no estaba en ningún lado, porque no estaba durmiendo, porque tenía los ojos bien abiertos. Mis pies estaban en el aire, y aunque mis ojos intentaron encontrar un punto de referencia en la oscuridad no pude reconocer nada. Confieso que me sentí perdida por un momento, pero ahora lo entiendo a la perfección.

Caminar sobre el agua se sintió igual que recorrer tu cuerpo con mis manos. La delicadeza de cada paso se puede comparar con la de cada roce. La fascinación de mi mirada sobre tu cuerpo, te aseguro que es la misma con la que observo la línea azul donde todo se une. Mis labios en tu piel me dan la misma sensación: es como si estuviera al borde del mundo, con la capacidad de soportar el peso del universo, como si Dios se hubiese cansado de su grandeza y me diera a probar un poco de su poder. La serenidad extrema con la que mis manos subían y bajaban, el deseo de terminar el recorrido con la finalidad de recordar el camino hasta tus puntos favoritos, el corazón latiendo fuerte en mi pecho, incapaz de obedecer mi mente, fueron indicios claros de que comenzaba a alejarme de la orilla. El sonido que llegaba a mís oídos ciertamente no era el mismo pero creaba en mi interior una ola que pasaba destruyendo todo rastro de sensatez que pudiera tener en ese momento, dandole paso a mis pensamientos primitivos, los únicos que no lograbas callar. A medida que subía el volumen, subía también la marea. No sé en qué momento terminé tan lejos de la orilla que cuando me di cuenta, la satisfacción no me la daba ver hacia atrás sino ver hacia arriba: ahí donde sólo podía verte a ti con ojos cerrados, boca entreabierta, murmurando cosas que no podía entender. Ahí, supe que el logro en ese sueño que no era sueño no sería alejarme, sino navegar.

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