Roman Copie Conforme p.25

SESSION 3
CLO
(2009)

L’hétéroclite porte rouge et grinçante d’une petite librairie au coin de Queen street et Spadina avenue, importée d’une pâtisserie polonaise dont ce fût le seul vestige à avoir pu être sauvé de Lublin après le passage des Allemands, s’ouvrit pour accueillir une jeune fille en débardeur bleu nuit et un homme aux traits fatigués et à la barbe négligée. Le patron était un Roumain qui avait épousé la fille d’un Polonais émigré au Canada après la guerre et qui avait racheté la pâtisserie pour en faire cette librairie. Le patron donc, qui était par ailleurs veuf depuis cinq ans, salua sa cliente préférée. La jeune fille au corps mince lui sourit et retira sa tuque pour laisser tomber ses cheveux bruns aux reflets roux. Elle s’avança dans une allée, traînant par la main son ami. Elle prit une grande respiration, les yeux fermés elle humait à plein poumon l’odeur du temps et du papier. Elle souriait sans retenue, mais en ouvrant les yeux, elle était déçue de voir son ami l’air renfrogné. Pour lui faire plaisir, il essaya d’esquisser un sourire, mais il abandonna très vite sa tentative n’obtenant de tous ses efforts qu’une grimace encore plus blessante pour son amie.

Ils se séparèrent. Elle se rua sur la section des magazines domestiques et de jardinage, alors que lui s’arrêta bêtement devant l’étalage des meilleurs vendeurs. Il y avait le dernier Michael Conelly, le prochain Dan Brown et le nouvel héros de J.K Rowling. Mais aucun de ces titres ne retint son attention ce jour-là. Il ne se considérait pas vraiment comme un homme de lettres, mais aimait bien se faire croire qu’il méritait mieux intellectuellement. Reste qu’un livre « couverture glacée » se retrouva entre ses mains The Law de Claude Cyriltochter. Qui était ce Claude ? Ce n’était pas vraiment lui… ou disons qu’il l’était de plus en plus. D’ailleurs, ici, personne ne l’appelait Claude. On préférait son diminutif, familier et bienveillant.

Clo, excité par un mélange de narcissisme et de curiosité, ouvrit le bouquin. Il parcourut la couverture ici et là, pas une seule photo de Cyriltochter, juste ceci en quatrième de couverture : « À dix-sept ans, Claude publiait sa première nouvelle. Il était honoré du même coup du premier prix d’un vulgaire concours régional. Il était précoce, mais son talent n’avait de limite que son orgueil », lu Clo avec un air amusé.

Clara débarqua, derrière Clo, avec tous les magazines qu’elle désirait acheter. Elle était excitée – quelque chose dans toute cette lecture superficielle avait éveillé chez elle l’envie d’aller se promener. Clo hocha la tête et prit son livre sous le bras vers le carrée des caisses.